День

- Валите, я сказал! - коротко рыкнул молодой парень мордам, порывающиися сунуться через дверной проём его квартиры. - Э, слышь, ты не оборзел ли? - Не понимаешь по-хорошему? - с этими словами парень сунул в морду самому наглого из троих ствол травматического пистолета. - Либо вы сейчас раз вернетесь и свалите, либо... - Да мы с тобой просто выпить хотели да на гитаре твоей сыграть!... - Вот именно, - оскалился парень, - на МОЕЙ гитаре! Что, за меня решили? Что я в половине пятого ура приму вас с распростëртыми объятиями да еще и гитаре дам потренькать? Мать вашу, я уже какой раз с вами ругаюсь, а вы все никак не поймëте, что я вам вот ни хрена не рад! - Ты чë, нас не уважаешь?! - Нет, - отчеканил парень. - Мне не за что уважать упырочных синеботов, не умеющих сложить два и два и знающих лишь, в каких пропорциях размешивать сивуху. Валите! После этих слов он хорошенько толкнул ближайшего алкаша и захлопнул металлическую дверь. Уроды заорали, принялись долбить в дверь, после чего начали стучать по окнам. Не обращая внимания, парень тяжко протопал на кухню, пихнул в печь дров, поджег растопку и, наблюдая за разгорающимся огнём, принялся закручивать "козью ножку" из махорки. Отличное место для жизни. Просто прекрасное. Новенький таунхаус на опушке леса в маленьком посëлке городского типа, причем заселены только две квартиры из четырëх. Если бы не долбанные синяки-соседи из ближайших домов... К чëрту. Закурив, музыкант выпустил облако дыма и задумчиво засмотрелся на огонь. Сегодня среда, а это значит, что на площади посëлка - базарный день. Приедут люди из близлежащих деревень, кто продавать, кто покупать... а мне там найдëтся местечко как музыканту. Он споëт людям, а за это ему отсыплют звонкой монетки... *** - Купи шашлык! Свежий, с пылу с жару! Тебе скидку дам! - добродушно крикнул музыканту пожилой армянин, одновременно помахивая над шампурами куском плотного картона. - Давай, - кивнул парень, подходя ближе. - Сколько? - Тебе двести. - Это ты мне такую скидку даешь, да? - усмехнулся музыкант. - В городе это обычная цена за такой шампур! - Так то же город, а тут деревня, здесь далеко, здесь нету больших ферм, мясо лучше и дороже! Э-эх, ладно, оббираешь меня! Сто семьдесят! И музыку давай свою! - Давай. Щас поем и начну играть тогда как раз, - кивнул парень. - Давай-давай. Сигарету? Стопочку? - Спирт не надо. - Обижаешь, водка! Тридцать рублей и сигаретку даром сверху дам! - Вот ты жук... - усмехнулся музыкант, возвращая назад тридцатку и принимая налить до краëв стопку с "прозрачным". - Ну ладно... Быстро съев шашлык, он вернул пустой шампунь, выкурил сигарету и снял со спины чехол с гитарой. Быстро настроил струны с помощью смартфона, привело по странам и извлëк первые аккорды... Вдруг музыкант почувствовал, как земля под ногами содрогнулась, будто от толчка землетрясения. Оборвав аккорд, он изумлëнно огляделся - дрожь земли заметил не он один. На рынок обрушилась тишина - все застыли в шоке. Никогда здесь не бывало землетрясения! Никогда! Скинув гитарный ремень, музыкант бросил инструмент на лежащий на земле чехол, накрыв лежащую на нём пару монеток. Достал смартфон, вошëл в Google, кликнул на новостную вкладку и начал вбивать в поисковик подходящие слова. Сначала найти ничего не получалось. Но примерно минут через десять начали появляться новости... Музыкант в шоке просматривал страницы, не веря своим глазам. Мир разорвался. На сайтах, принадлежащих самым разным уголкам планеты, стали появляться сообщения о чудовищных взрывах. Инфраструктура во многих местах потерпела серьëзный урон, по Сети же понеслась волна паники - не было уголка на планете, где взрывы так или иначе ни на что не повлияли... Парень долго не думал. Схватив инструмент, он забросил его в чехол, бросил на спину и пустился бежать в сторону дома. Путь занял от силы минут семь-восемь - по истечении этого времени парень, тяжело дыша, захлопывсл дверь на оба замка и запирал окна, одновременно включая компьютер, запуская телевизионную программу и находя федеральный канал... Следующие несколько часов прошли как в тумане. Глубокой ночью музыкант приканчивал вторую бутылку самогона, но сон не шёл - новости становились всë страшнее и страшнее. Появилась информация, что взрывы разнесли какой-то жуткий патоген, заставляющий людей мутировать в нечто, не поддающееся нормальному описанию - парня пробрал нервный смех, когда он увидел, что мутировавший человек, показанный на одном из кадров - не что иное, как натуральный зомбак из голливудских ужастиков в стиле "Обители Зла" или "Я - легенда"... Под утро музыканта всë же сморило беспокойный сном. Но долго поспать не удалось... Проснулся он от двух вещей. Во-первых, от алкоголя и нервов у него болела голова. Ну а во вторых... кто-то скрëбся в сенях. Монотонно так, равномерно: хр-хр-хр-хр... Тихонько поднявшись, парень взял в левую руку травмат, в правую - приличных размеров топор, стоявший у печки, и осторожно подошёл к дверному глазку. Вообще-то он был готов к тому, что увидит, так что даже не вздрогнул. Прямо в дверной глазок смотрел зомби и скрëб рукой по двери. Музыкант с трудом узнал в нëм одного из соседей - того, с которым хорошо общался, так как он был единственным из них, кто не пил намертвую и был вообще-то вполне нормальным человеком. Дерьмо... Осторожно отступив назад, парень спрятался на кухне, не издавая ни звука. Зомби ушёл не меньше чем через час - на улице его отвлёк какой-то шум. Зомби с грохотом выбежал из сеней и погнался по дороге за какой-то девчонкой... которой не удалось убежать далеко. Зомби еë быстро нагнал и наотмашь ударил правой рукой по голове, от чего та прокатилась кувырком по бетонной дороге и больше не поднялась. А монстр начал своë кровавое пиршество прямо на асфальте... Музыкант задëрнул обратно занавеску. Его замутило, он быстро отвернулся и его стошнило прямо в раковину. Рвота была такой сильной, что он думал, что умрет, прежде чем проблюется... Отпустило. На ватных ногах парень добрался до шкафа и трясущимися руками извлëк третью бутыль самогона. Не для того, чтобы нажраться, как ночью - сделав глоток, он поставил бутылку на место и сел на стул. Вдох-выдох-вдох-выдох... Вроде легче. Парень ещё раз посмотрел в окно на обжирающегося урода. Так... раз его дом ему уже не нужен... помнится, у него дома был карабин. Хороший такой, нарезной, под патрон 7,62x39... Парень снова поднял травмат, заткнул его за пояс, следом подхватил топор, ещë раз посмотрел в окно - зомби был всë ещë занят - и осторожно двинулся на выход. Аккуратно затворил за собой дверь, таким же аллюром вышел из сеней и быстрой перебежкой рванул к углу соседнего дома - как раз того, где жил один из сволочных доставучих соседей. Мельком глянув в окно, парень чуть не нашумел от удивления - эти говноеды дрыхли! Дрыхли, нажравшись, на диване! С-сукины дети... Ну, погодите... Отвернувшись от окна, он двинулся дальше. Быстро до бежал до нужного дома, зашëл в сени... твою ж мать! Дверь была заперта на ключ. Злобно прошивки ругательство, музыкант вышел назад и взглянул на окно - оно было открыто на проветривание. Ну что ж... Сунувшись обратно в сени, парень обнаружил стоявший у стены железный лом. Им он принялся аккуратно выламывать окно - через короткое время ему удалось отогнуть его достаточно, чтобы он мог втиснуться внутрь. Ещё с пятнадцать минут он был занят поиском ключей от сейфа с карабином - они обнаружились в шкафу у кровати на верхней полке. Вскрыв сейф, музыкант извлëк карабин в промасленной материи, десять коробок патронов плюс две обоймы на восемь патронов и четыре на шесть. Замечательно. Парень протëр тряпкой оружие, вщëлкнул обойму на восемь патронов, сложил патроны в найденный рюкзак. Оставшиеся обоймы заткнул за пояс. Уже собрался на выход - и застыл, прислушиваясь... Точно! - Хозяин дома припëрся... - буркнул музыкант под нос. Осторожно прижавшись к стене у окна, он прислушался к звукам наружу. Зомби стоял около окна и глухо ворчал, изредка поскрëбывая по косяку окна. Собравшись с духом, он уже был готов резко развернуться и открыть огонь по мутировавшей морде, как со стороны алкашных соседей послышался грохот и отборный мат. Твою мать... Зомби заурчал и, судя по звукам, ломанулся в ту же сторону. Парень резко отлип от стены, открыл искореженное окно и выстрелил. Пуля попала под правую лопатку, развернув и уронив мутанта. Впрочем, особого вреда это ему не принесло - зомби взрыве, поднялся на ноги и рванулся уже в сторону музыканта. Он снова быстро закрыл окно, в итоге монстр влетел в искорëженный проëм и застрял в нëм, что позволило следующим выстрелом попросту разворотить твари голову в упор. Зомби потрепыхался и затих, повиснув на окне. - Я не пойму, что за на хер там?.. - донеслось от дома алкашей. - Шмалял кто-то вроде... Протока до кухонного окна, музыкант открыл его и выбрался наружу. Не в силах двигаться, он уселся у стены лома прямо на землю и от души выругался. Что привлекло внимание синяков - те вывалились из дома и застыли, уставившись на направленный в их сторону ствол карабина. - Шли бы вы... - посоветовал музыкант. - Эй, Чомга, спокойно, не пыли... - Либо вы сейчас свалите, либо я сделаю в ваших прожитых телах лишние дырки, - подняв оружие и дёрнув затвор, тихо проговорил гитарист. - Хотя... стойте. Сигарету мне нашли - и побыстрее. - У меня есть... - один из синеботов извлëк памятуя пачку. - Сюда кидай. Достав три штуки, парень швырнул полупустую пачку обратно, таким же образом потребовал зажигалку и закурил. Приметив, что синячьи морды в шоке пялятся на висящий в окне труп, буркнул: - Что смотрим? - Ты это... - Я это, - проворчал гитарист, глубоко затягивась. - Всë, валите. Надоели уже. - А чë ты бычишься, я не понял вообще? Не выпуская карабина, музыкант выхватил травмат и дважды выстрелил. Одна пуля попала в цель - синебот взвыл, упал на тупую сраку и схватился за левую ногу чуть ниже колена. - Мишаня, вот ты достал меня, - тихо проговорил парень. - Я не преподавал тебе урок по простой причине - дал бы просраться сучьему ублюдку, а наказали бы как за человека. Но сейчас у нас в мире анархия - и пристрелить тебя сейчас мне ничего не стоит. Так что лучше обходи меня теперь за километр, пока жив. - Погоди, в смысле, ты про чë сейчас? - А вы не в курсе? - Э... про что? - Ясно, - вздохнул парень. - Просвещать я вас не собираюсь. Исчезните, будьте добры. *** Несколько дней прошли вполне себе продуктивно. Количество зомби в посëлке возросло в геометрической прогрессии. Запас патронов начал иссякать слишком быстро, нужно было что-то срочно придумывать. Музыкант нашëл неплохой УАЗ "Пикап", смотался к АЗС неподалëку и слил с припаркованной цистерны довольно большое количество девяносто второго бензина. Также удалось разыскать неподалëку почти нетронутую аптеку. В итоге музыкант перевез домой практически половину всего, что там было, не забыв термометры, глюкометры, стетоскопы и тонометры. С продуктами проблем не возникло вообще. Практически рядом был небольшой магазинчик, наглухо закрытый на момент катастрофы - музыкант просто разбил окно и обухом топора выломал замок со старой решëтки... что привлекло внимание четырёх зомби, от который он потом с полчаса отстреливался. Повезло, что на его отшибе зомбаков практически и не было... эти уроды торчали в основном в центре, как раз вокруг рынка, где проходил базарный день. Возможно, где-то на той стороне посёлка остались и живые люди - иногда можно было услышать шум автомобильного мотора, иногда сопровождающийся зомбячьим рëвом. Но подавляющее большинство людей из посëлка попросту ушли. Причем в самом начале - зомби здесь было в принципе не настолько много, как должно было быть. Люди не просто ушли - они сбежали, сверкая пятками - от заражения либо от зубов мутантов. Естественно, музыканту было это на руку, хотя в центр посëлка, как раз туда, где находился рынок, он даже не совался. К тому же он тоже здесь торчать не собирался - вспомнился богатый опыт путешествий автостопом, иногда в паре с одним старым другом - вечно весëлым крепышом Антохой, ну или, как музыкант привык его величать, Тони. В итоге он решил собрать припасов получше, а потом попробовать уехать и отыскать безопасное место. Должно де такое где-то быть вообще? *** Подумав, музыкант решил сделать вылазку в соседнюю деревню. Дело в том, что там жил один дед, занимавшийся охотой и имевший в запасе пару-тройку дробовиков. Выехал парень на пятые сутки после злополучного дня. Осторожно проехав по мелким улочкам, он скользнул в лес и двинулся по грунтовой дороге. Через пару километров из леса выскочил одинокий зомбак - матюгнувшись, он выдавил акселератор, принял принял монстра на кенгурятник, отшвырнул его в сторону и выпустил в черепушку пулю из карабина. Этого не всегда было достаточно, чтобы убить - к примеру, сейчас как раз не хватило, зомби мотал башкой и пытался встать, что ему сделать не удалось - музыкант наехал колесом ему на голову, и так с отвратительным треском лопнула. Не было сомнений, что зомби забрызгал мозгами всë днище пикапа... дерьмо. Объехав по лесной дороге посëлок, музыкант выехал на дорогу в его начале и утопил акселератор. Дорога до соседнего посëлка заняла меньше пяти минут, по истечении которых он уже ехал по его единственной улице. Скользнул ностальгическим взглядом по полуразрушенному домику, который был когда-то домом его детства и поехал дальше - ничего ценного там нет и быть не может. Деревушка была небольшой. Ещë до катастрофы тут жили лишь пара десятков человек - сейчас же музыканту попались только два случайных зомбаря, которых он уже привычно принял на кенгурятник и застрелил. Одного опять-таки пришлось давить. Наконец парень притормозил у нужного ему дома. Открыл ветхую калитку, сколоченную из штакетника и осторожно двинулся вдоль бревенчатый стены дома. Дойдя до угла, свернул налево, постоял пару секунд, глядя на открытую дверь. - Вот же... - еле слышно прошипел гитарист. И не поймешь, есть там кто или дверь просто открыта... Оглядевшись, он нашел трëхлитровую стеклянную банку. Поднял еë, отошёл к покосившемуся дровяной навесу, спрятался и со всего маху швырнул банку в открытый проëм. Звон разбитого стекла. И тут же - хорошо знакомый рëв. Ну отлично... Пролетев через двор, музыкант практически запрыгнул в незаглушенный пикап и дал газу. Следом за ним выскочил разьярëнный зомби - хозяин дома. - Да что ж мне второй раз приходится оружие у зомбаков отнимать?! - прорычал музыкант. Он резко остановился и поехал назад. Зомби ожидаемо влетел в машину, парень ускорился, попытался его переехать, но не удалось - урод прошёл точно между колёс. Переключив передачу, парень дождался, пока тот встанет и снова вдавил газ. И... да твою мать! Зомби прыгнул! И прыгнул прямо на лобовое стекло, тут же принявшись наносить по нему удары, от которых даже трещины пошли... вот же... при жизни он был хиленьуим дедушкой, а тут такое... - Пошел на хер, тварь, - прошипел музыкант, подняв карабин и выстрелив сквозь потрескавшееся лобовое. Пуля прошла и стекло, и лоб зомбака навылет. Монстр упал на землю и парень уже привычно раздавил ему череп... Добычей оказалась одна вертикалка - какая, он понять не смог, один советский пятизарядный карабин "Лось" под патрон 7,62x51M.308 Win и куча боеприпасов - в основном к вертикалке, но и к карабину нашлось три пачки. Что ж, неплохо... Оттерев окно от ошметков башки зомби - стекло, к счастью, не так пострадало, как музыкант считал, по крайней мере, через него было неплохо видно - он поехал обратно. Путь проблем не доставил. Но около дома они были - и ещë какие! Возле дома - не его, а соседей-алкоголиков, по которых парень начисто забыл - тëрлось аж шесть зомби! - Твою мать, я думал, они свалили или сдохли уже давно! Алкоголь, что ли, мутировать не даëт? - пршшипел парень сквозь зубы. - Или зомби привлекло нечто иное? Кстати, а я ведь тоже выпиваю и пока не зомби... Интересно... хотя нет, тут же все бухают... Ладно, потом. Парень задумчиво посмотрел на скребущихся в дом зомбаков. - Сейчас бы гранату... Кстати, есть пара канистр топлива в багажнике... Не. На хрен не надо тут пожара. Если только... стоп. Парень замолчал и задумался. Совсем недалеко, буквально в пяти сотнях метров, за чертой посёлка находился небольшой асфальтный завод. Вот на его территории можно как раз устроить небольшую свистопляску, там всë вокруг - камень да песок, если аккуратно, то пожара и не будет. Осторожно сдав назад, музыкант покатил в сторону завода по грунтовке. Добравшись, осмотревшись и не заметив ничего подозрительного, он отыскал несколько тракторных и автомобильных шин, стащил в кучу, добавил всякого пластикового дерьма, досок и вообще непонятно каких ошмëтков, от души облил бензином и поджëг. Костёр получился шикарный. Из-под тени леса парень посмотрел в сторону дома и понял, что его ожидания оправдались - зомби отвлеклись на треск и зарево огня, двинувшись в его сторону, хоть и не быстро, но... ушли хотя бы. Объехав их по той же грунтовке, музыкант подкатил к дому, оставив пикап на привычном месте у стены. Достал из машины добычу, забросил в дом и только после этого направился с "Сайгой" наизготовку к дому соседей. - Вы там живы? - крикнул он. - Е...ало завали! - завопили из дома пьяным криком. "Они что, до сих пор бухают?! И живы?!", - подумал музыкант. "Невероятно, но факт." - Я тебя сейчас завалю, ушлëпок! - заорал он. - Ничего, что я вам тут помог, нет, гоблины?! - Я говорю, е..ало закрой, или у тебя от него ни хера не останется! Ясно. Накрыло прочно. - Ну и жрите пойло дальше, упыри! - злобно выкрикнул музыкант и пошел к дому. - Подыхать будете на зубах зомбачья - задницу даже не почему! Он уже открывал дверь сеней, когда вдруг мимо его головы пролетел топор, ударился обухом в стену, отскочил и упал. Парень резко развернулся - около своего дома стоял один из них, самый наглый и тупой, второй же смотрел из окна боязливым взглядом. Видимо, мозги у того были, тогда как у этого вы текли напрочь. - Охренел, Мишаня? - спокойно поинтересовался музыкант. - Ну, вешайся, Чомга, я тебя щас... - пробулькал алкаш, нетвёрдой походкой шагая в сторону парня. Он поднял карабин, намереваясь выстрелить ему под ноги, но не успел - от окна их дома вдруг прилетела стеклянная бутылка, хорошенько засветив хмырю по башке, отчего тот упал... и налетел лбом на острый камень. Брызнула кровь, алкаш пару раз дëрнулся и затих. Парень перевëл взгляд на второго алкаша, так и стоявшего с поднятой рукой, из которой вылетела бутылка. - Он задрал, - пьяно проворчал тот. - Я ему говорю - жопа происходит, а он все "давай бухать, давай бухать"... - Ну, звать бухать он вряд ли больше сможет, - буркнул музыкант, глядя на труп, - сдох твой дружок. *** Труп погибшего парень оттащил на другую сторону дороги, лужу крови облил бензином, чтобы запах не привлекал зомби. Долго труп не провалялся - буквально через пару часов его утащил в переулок какой-то толстый зомбак. Протрезвев, алкаш на следующий день собрал рюкзак, взял топор ушëл куда-то в сторону соседнего села, не того, где музыкант раздобыл оружие, а другого - дальше, мимо асфальтного завода. Как он объяснил во время ночной посиделки, там, как он случайно узнал - откуда, музыкант так и не понял - что там довольно много выживших, собравшихся в старом детском доме. Так как идти ему больше некуда, да и здесь оставаться не хочется - он решил пойти туда. Музыкант не возражал. Его дело. Парню тоже надо было задуматься о отъезде. Электричество, как ни странно, работавшие до этого момента вполне неплохо, наконец начало давать сбои. Ему удалось раздобыть небольшой генератор тока - теперь он пользовался лишь им, тем более, что в свете он не особо нуждался, а телефон с ноутбуком теперь годились только для просмотра фильмов, скачанных, когда Интернет ещё работал, офлайн-игр и чтения книг, которых на моем смартфоне была просто тонна. Ну и, пожалуй, электроплитка требовала электричества. Подумав, музыкант назначил отъезд на ближайшие три дня. До этого стоило ещё раз прошвырнуться по посёлку в поисках припасов, отсортировать необходимое и погрузить. Но следующим утром случилось нечто, нарушившее его планы. Поедая завтрак - банков консервированных голубцов - музыкант вдруг расслышал рокот большого количества машин. Выглянув в окно, он чуть не подавился и рванул за карабином - по дороге шла процессия автомобилей, загруженных разномастным народом, часть которого была вооружена до зубов. Какого?! Заняв позицию, музыкант наблюдал, как процессия свернула с дороги и расположилась на поляне прямо перед его домом. Два человека в защитной броне подошли к его сеням. Один сунул нос в открытые двери - тут музыкант мысленно дал себе по лбу... идиот, забыл закрыть! - увидел дрова у печи и отпрянул назад. - Ты чего? - буркнул второй. - Там дрова. Свежие. Тут есть кто-то, однозначно... - Однозначно, - рыкнул музыкант, передëргивая затвор. Гости отскочили назад, тоже вскинув оружие и повернувшись к нему. . И одного парень узнал... - Хрена себе, какие гости к нам пожаловали!.. *** Спустя несколько дней музыкант уже находился далеко отсюда, вовсю работая с крупным отрядом выживших - коим и оказались его нежданные "гости" - над оборудованием укреплëнной базы в конгломете таёжных пещер. Жизнь кипела, скучать не приходилось - контраст с одиночным выживанием парня на отшибе посёлка был разительным. Выяснилось, что, если бы не они, через какое-то время парень сам бы мутировал: вирус все же попал в кровь музыканта, но его задерживала смесь алкоголя и имунного ответа, вызванного тем, что он когда-то давно переболел атипичной пневмонией, что создало некий барьер для зомби-вируса. Вакцина, выданная ему их главным, решила эту проблему. Задумавшись, парень в последний момент услышал за спиной мягкие шаги. Повернулся и увидел Антона, сидящего на выступе и спокойно смолящего сигарету. Правда, это его имя было тут не популярно - здесь его все знали под именем Регул. Собственно, и музыкант уже привык так его величать. - Как твои делишки? - Да вот, работаю над проводкой, - усмехнулся музыкант, поднимая мотки проводов. - Бросай дерьмо, давай перекурим. Парень последовал совету и плюхнулся с на уступ рядом с Регулом. - Я ухожу скоро, у нас тут одна операция намечается, возможно, придвинемся ближе к тому, чтобы закончить весь этот дурдом, - вздохнул Регул. - Думаешь, получится? - Получится. Ещë в подземке поиграем, как в старые добрые времена, - Регул хлопнул парня по плечу. - Твою мать, ну и тяжëлая у тебя лапа! - зашипел музыкант, потирая ушибленное место. - Ой, извини, - фыркнул Регул. - Не рассчитал. Ну ладно, друг, увидимся, как вернусь. - Увидимся. *** Увидеться не удалось. Прошло не больше пары недель, как отряд, претерпевший нежилые изменения, вернулся. Вражеский ИскИн - Артемида - был побеждëн. Но Регул этого больше не увидит. "Недолгой была наша встреча... - подумал музыкант, сидя дома у вдовы старого друга и покачивая на ладони потускневший армейский жетон. - Не сыграем мы всë-таки в подземке под пару банок Балтики..."