Часть 1
14 мая 2024 г., 21:34
А что, если смерть — существо,
Чей лик скрывает тьмы завеса?
И жизнь — артерии её,
Что кормят мрачное начало.
Она сжимает их, круша,
И кровь струится, бьётся болью.
Из этой крови — жизнь наша,
И мы, рождённые в неволе.
Бьёмся, страдаем, любим, льнём,
Не ведая о мрачной силе.
Что в каждом вздохе, каждом дне,
Нас держит в тёмной своей шири.
И лишь когда артерия рвётся,
Мы исчезаем в бездне снов.
А смерть, насытившись, смеётся,
Взрастив из боли новый ров.
