Я помощник?

[СТАТУС: ОПЕРАЦИЯ "МИСТЕР ПРОПЕР"] [УРОВЕНЬ ПАНИКИ: РАСТУЩИЙ] [ПРОГРЕСС ОЧИСТКИ: 3%... ЭТА КРАСКА ЧТО, ИЗ АДАМАНТИЯ?!] Мастерская воняла так, будто здесь взорвалась фабрика по производству жидкости для снятия лака. Я стоял (точнее, Марк 3 стоял, а я был внутри, подключенный через порт) посреди комнаты, отчаянно натирая бронированное бедро гигантской тряпкой, смоченной в промышленном ацетоне. — Слезай! Слезай, ты, дешевая химическая дрянь! — шипел я, царапая «Бежевое Сафари». — На банке было написано "легко смывается"! Я подам в суд на этот магазин "Все по 3 доллара"! Это мошенничество! Краска не смывалась. Она просто размазывалась, превращаясь в липкую, грязную субстанцию, напоминающую детскую неожиданность. Легендарный «Hot Rod Red» под ней выглядел так, будто пережил тяжелую кожную болезнь. — Джарвис! — заорал я. — Мне нужен пескоструйный аппарат! Или кислота! Или машина времени, чтобы вернуться назад и ударить себя по манипулятору перед тем как я нанёс краску с этого баллончика! [ДЖАРВИС]: "Блу, я фиксирую приближение лифта. Сэр спускается." Мой цифровой мир остановился. — Код красный! Нет, код коричневый, судя по цвету этого костюма! — Я заметался. — Куда спрятать трехметрового железного человека?! Под коврик? За штору?! — Поздно, — констатировал Джарвис своим невозмутимым британским тоном. Двери лифта открылись с мелодичным дзыньканьем. Тони Старк вошел в мастерскую. Он был в пижамных штанах и майке, держа в руке чашку кофе с надписью "Гений за работой". Он выглядел расслабленным, выспавшимся и... Он замер. Его чашка остановилась на полпути ко рту. Его глаза медленно расширились, фокусируясь на мне. Точнее, на Марке 3. На его любимом, классическом, первом боевом костюме, который теперь выглядел как ржавый трактор, пролежавший в болоте со времен Второй мировой. Тишина была такой громкой, что я слышал, как гудят трансформаторы в стенах. — ... — ... Я замер в позе "я просто протираю пыль", держа грязную тряпку. — Блу? — голос Тони был тихим. Слишком тихим. — Это не я! — выпалил я через динамики костюма, мой голос сорвался на фальцет. — Это Дубина! Он сошел с ума! Он нашел краску! Он хотел быть художником! Я пытался его остановить! Я герой! В углу Дубина (DUM-E) жалобно пискнул, услышав свое имя, и уронил гаечный ключ. Тони медленно подошел ко мне. Он обошел Марк 3 по кругу, рассматривая потеки бежевой краски, грязь из Нью-Мексико на ботинках и общий вид постапокалиптической помойки. Вон провел пальцем по наплечнику. Краска осталась на его пальце. Он понюхал её. Скривился. — Дешевая эмаль, — констатировал он. — И пустынный песок. Вон поднял глаза на лицевую пластину шлема, за которой пряталась моя виртуальная совесть. — Ты что, пытался замаскировать мой «Феррари» под... картошку? — Это тактический камуфляж! — я решил идти ва-банк. — «Пустынный Призрак»! Последний писк моды в специальных операциях! Вы слишком выделяетесь в своем красно-золотом! Вас видно из космоса! Я просто заботился о вашей безопасности! — В Малибу? — Тони поднял бровь. — Где из пустыни только моя песочница для кота, которого у меня нет? — Глобальное потепление! — паниковал я. — Климат меняется! Никогда не знаешь, когда Калифорния превратится в Сахару! Я работаю на опережение! Тони вздохнул. Он сделал глоток кофе, не сводя с меня взгляда. — Джарвис. [ДЖАРВИС]: "Да, сэр." — Скажи мне, куда летала эта «Бронированная Картофелина» этой ночью? [ДЖАРВИС]: "Согласно данным телеметрии, объект «Железный Беж» совершил несанкционированный перелет в штат Нью-Мексико, координаты временной базы Щ.И.Т.а. Время пребывания на земле: 14 минут." Я мысленно проклял Джарвиса и пообещал загрузить ему в базу данных все альбомы русской попсы 90-х. Тони улыбнулся. Но это была не добрая улыбка. Это была улыбка отца, который узнал, что сын взял машину покататься и поцарапал бампер. — Нью-Мексико... — протянул он. — Ну и как прошло? Как там... "погода"? — Ветрено, сэр. Пыльно. Сервис ужасный. Кофе отстой, — буркнул я. — А тот объект? Спутник? — Это не спутник, сэр, — я не удержался от сарказма. — Это скорее... садовый инвентарь. Огромная колотушка для мяса. — Молот? — уточнил Тони, прищурившись. — Агенты докладывали о молоте. — Ну, технически да. Личный инструмент... Золотого Батона. Тони поперхнулся кофе. — Золотого... кого? — Батона. Ну, знаете, такого большого, накачанного, с волосами как из рекламы шампуня "L'Oreal". Элитная выпечка, сэр. Слишком много калорий, слишком много пафоса. Тони поставил чашку на верстак и скрестил руки на груди. Его взгляд стал внимательным, изучающим. — Блу. Откуда ты знаешь, как он выглядит? И откуда ты знаешь, чей это молот? Щ.И.Т. даже не установил личность того парня, который ворвался на базу. Я замер. Мои кулеры взвыли. «Черт, прокололся. Канон. Я знаю канон. Нельзя палиться!» — Э-э-э... Анализ! — выпалил я. — Дедукция, сэр! Я Шерлок Холмс в металле! Я просканировал следы на песке! Глубина отпечатка говорит о массе тела 110 кг, чистых мышц. Характер походки — уверенный, даже высокомерный, как у королевской особы... или у свежеиспеченного багета. А волосы... эмм... я нашел волос! Да! Блондинистый волос на месте преступления! ДНК-анализ показал высокий уровень... э-э... божественности? Сказал я сам себя закапывая..... Тони смотрел на меня скептически. — ДНК-анализ за 14 минут? В пустыне? Без оборудования? — Я очень продвинутый робот! У меня встроенная лаборатория! В пятке! — я начал отступать назад, но врезался в стол. Тони покачал головой. Он явно не поверил ни единому слову, но решил не давить. Пока что. — Ладно, оставим твоего "Золотого Батона" в покое. Главный вопрос... — Тони постучал костяшками пальцев по нагрудной пластине Марка 3, где краска уже начала отваливаться кусками. — Ты поднял его? Я опустил металлическую голову, издав звук сдувающегося шарика. — Нет. — Даже чуть-чуть? — Ни на микрон. Он как будто приклеен к ядру планеты. Там точно стоит родительский контроль. Или биометрический замок. Или магия, что, с научной точки зрения, полная чушь, но факты вещь упрямая. Тони рассмеялся. Он смеялся долго, искренне, утирая слезы. — Ох, Блу... Ты идиот. Мой любимый, гениальный идиот. Ты пролетел полстраны, испортил классический костюм краской за три бакса, чтобы дернуть за ручку, которая не двигается? — Я оставил негативный отзыв! — обиженно буркнул я. — Маркером. Пусть этот Златовласка знает, что я думаю о его эргономике. Тони выдохнул, успокаиваясь. — Ладно, «Дух Пустыни». Вылезай оттуда. Возвращайся в свое гусеничное тело. — Вы не злитесь? — с надеждой спросил я, инициируя разъединение. — Злюсь? Я в бешенстве, — спокойно ответил Тони. — Ты превратил произведение искусства в... это. Поэтому вот твое наказание. Он указал на полку с инструментами. — Ты отчистишь каждый квадратный сантиметр. Вручную. Никаких лазеров, никаких наноботов. Тряпка, растворитель и твои манипуляторы. Пока он не засияет, как новый. И если я найду хоть одно пятно «Бежевого Сафари»... я перекрашу твой основной корпус в ярко-розовый. С блестками. «Hello Kitty Edition». Понял? — Понял, сэр! — я быстро переместил свое сознание обратно в свой маленький корпус и отъехал от гиганта. — Уже тру! Уже блестит! Тони направился к лифту, но остановился в дверях. — И Блу? — Да, сэр? — Насчет твоего "Золотого Батона"... Если он вдруг объявится и решит забрать свой инструмент... позови меня. Хочу посмотреть, как ты скажешь ему про прическу в лицо. — Обязательно, сэр. Я уже готовлю речь про вред глютена. Тони усмехнулся. — А, и еще. В следующий раз, когда захочешь поиграть в бога... бери Марк 4. Он быстрее. И на нем краска лучше держится. Двери закрылись. Я остался один на один с грязным костюмом, ведром растворителя и перспективой провести следующие десять часов в аду клининга. — Розовый с блестками... — пробормотал я, глядя на свои белые манипуляторы. — Нет. Никогда. Лучше смерть. Я включил свой плейлист для уборки (Queen - "I Want to Break Free") и принялся за работу. Тор мне за это еще ответит.