Проливной дождь

      Проливной дождь.       Морану дождь никогда не нравился, горькое, как табачный дым, напоминание о том дне, когда он сидел на улице сломленный душою, надежда потушенная дождевыми каплями.       Кап-кап…       Он доверяет свою жизнь мальчишке с зонтиком, который разжигает его огонь.       Горечь не уходит, она остаётся на языке и преследует по сей день, въедается в кожу и становится чем-то естественным, само собой разумеющееся.       Женщины, азартные игры, выпивка — жар, дающий на время почувствовать себя свободным от оков вечной печали.       — Не спишь? — голос Льюиса звучит необычайно мягко, озаряет серость вечера золотыми и оранжевыми красками.       — Не спиться что-то, — Моран выдыхает табак в сторону, чтобы горечь не коснулась светлой души.       Кап-кап.       Моран находит эту атмосферу неприличной, хотя бы потому что теплые руки касаются его давно пыльной и израненной души. В ней же прорастают цветы. Темные от горя и тоски глаза наливаются блеском жизни.       — Не против, если я постою рядом? Мне тоже не спится.       Моран пожимает плечами, все зависит от желания Льюиса. Остаётся.       Моран любит проливной дождь, когда горечь сменяется сладким черным чаем, а боль сменяется фейерверком из чувств. Теплые руки касаются мертвой кожи, даруя новую жизнь.       Кап-кап…