Безысходность

Ночь. Пролитый во мраке лунный свет освещал комнату. На столе художника лежит стопка скетчбуков, картин. Вот они - потерянные 10 лет жизни. Абстракции, портреты, натюрморты, всё зря. В голове блондина пролетает сотни мыслей. Стоит ли бросать самое ценное, что у него когда либо было? Чарли не знал. Ему больше это не интересно. Его тошнит при виде красок, не нравится ни один стиль в искусстве, бесит всё что с этим связано. Рядом лежит его последняя работа - портрет мафиози. Он старался, прорисовывал каждую деталь. Эта картина была последняя его надежда. Блондин хоть и потерял надежду на продолжения любимого дела , но был уверен - Рикардо точно оценит его труды. Но его догадки были не правдивы. После тяжёлого дня Рик выдал слишком много критики в грубой форме. С каждым днём душа холодеет к любимому делу. Его картины бесчувственны, в них нет жизни как прежде. Каждый мазок раньше был сделан с любовью. Он выливал потоки эмоций на белоснежные холсты, он этим жил. Сейчас всё кончено, ему больше это не интересно. Как же больно бросать дело, которому ты посвятил жизнь. Чарли берёт в руки потрёпанный блокнот. Первый, самый родной скетчбук. Он медленно перелистывает страницы. С каждой страницей работы всё красивее, но по прежнему кривые. Где же тот безумный художник, который каждый раз пробовал новое. А самое важное - тот художник не отпускал руки. Никогда. Откладывать на потом бессмысленно. Он должен покончить с этим, раз и навсегда. Чарли взял в руки спичечный коробок. Достав спичку, ловким движением руки он поджог её. Стеклянным взглядом блондин смотрел на огонь. Он красиво извивался тёплыми цветами, будто танцевал. Пора действовать. Чарли поднёс первый, самый любимый скетчбук к огню. Пламя быстро овладело тетрадкой, разрастаясь с каждой секундой. Едкий дым захватил маленькую комнатку. Остатки блокнота начали осыпаться на пол. Глаза блондина заслезились. По щеке пробежала слеза. Он не знал из-за чего это, из-за боли или дыма. Он знал одно - его сердце было в этой старой тетрадке, и теперь её нет. Когда-то он клялся, что всегда будет любить искусство. Сейчас он больше не художник и никогда им не будет. Пламя начинает догорать, обжигая пальцы Чарли. Ему всё равно на боль - главное он решился на самую страшную вещь в жизни. В прихожей послышались звуки. Мафиози вернулся домой. Уставший Рикардо зашёл в комнату. Его одежда была в крови, на теле виднелись свежие раны. На его лице виднелись испуг и удивление. - Чарли, как это понимать? Ты квартиру сжечь хочешь?! - Начал читать морали Рик. - Ты совсем с ума сошёл? Чарли ничего не ответил, он просто смотрел в глаза соседа. Блондин ничего не мог сказать. В его взгляде читалось безысходство . Ему было больно, обидно. Рикардо ничего больше не сказал. Слова в голове не складывались в предложения, всё было как в тумане. Он обнял блондина. Крепко, будто никогда его не отпустит.