Чего-то не хватает...

Мазок за мазком. Краска уверенно ложилась на довольно большой холст, делая изображение всë более целостным. Инк сосредоточенно, но при этом радостно и вдохновлëнно будто порхал создавая возможно произведение искусства. Кто-либо другой увидев это полотно сказал бы, что это шедевр. Но только нет строже критика, чем сам творец. У защитника вселенных был слишком хорошо набит глаз, он видел любую неровность, любую ошибку. Видел то, где можно было сделать лучше. Но на этот раз казалось, что пронесло. Результат пока устраивал. Возможно в первые, но скелет не мог сказать точно — не помнит. Делая последние штрихи и ставив декоративную и не чуть не менее красивую подпись, хранитель повесил своё творение ещё раз пробегаясь глазами. Казалось, что очень даже не плохо, придраться не к чему. Но есть чувство, что чего-то нет. Что-то не так. Но едва ли творец мог бы сказать что. Он оставил картину висеть, сам же отправляясь заниматься другими делами...

***

Художник вернулся в свою обитель после тяжёлого дня. Не сказать, что он устал. Он пил краску утром, и сейчас когда её действие становилось всë менее ощутимо, бездушный просто шёл отдыхать почти лишённый мыслей, чувств и эмоций. Лишённый души. Но он остановился у холста, так режущего глаза. Он не может расстроился, он не имеет сейчас мнения. Но Инк точно мог сказать: Она не идеальна. Но сейчас не об этом. Он выпьет краски и пойдёт отдыхать.

***

Монстр не мог убрать её из головы. Об этом куске творчества были все мысли. Даже несмотря на плохую память, он помнил. Помнил, что что-то не так. Она ему не нравится. Из-за проработки? Может недостаточно? Недостаточно цвета? Или наоборот слишком ярко? Перспектива? Или он не попал в палитру? Не достаточно индивидуально? Или слишком необычно? Может это просто не то? От этих мыслей хотелось не возвращаться домой. Когда он рисовал у него был творческий всплеск, он был счастлив. Но сейчас она только угнетает. Из-за неё только больно. Эта картина просто была странной, неестественной. Она была не такая. И художник не знал что с этим сделать. Он просто хныкал, глотая больше синего и красного. Он плохо помнит как в тот вечер вернулся домой. Но он просто решил попросить. Упереться в картину лбом и попросить ответить что с ней не так. Что бы она ответила на его мольбу... Но никто не ответил. Она молчала. Она не могла говорить. Она не имела в себе ничего. Только потраченное время и какую то идею. Она была пуста, и ей, как и художнику было не чем поделится. Нечего ждать от ткани с краской на ней. Но даже с этой мыслю казалось... Что чего-то не хватает...

***

–Не то. Инк грубо делал мазки поверх уже нарисованного шедевра. Но как бы он не старался, что бы не дорисовывать и не добавлял, всё не то. Кисточки были все испачканы, Инк уже просто рисовал пальцами. Мазюкал с такой силой, что кажется останутся царапины и придавленности. Все тары с краской более чем на половину пусты, хотя многая часть была на полу. Он рисовал и рисовал. Использовал все что можно материалы. Но всë не то. Всë не подходит. Он сжимал зубы и направлял разъярённые красно-синие глаза на картину. Он хныкал и завывал, зная за что действительно цепляется глаз, но он обходил это стороной. Его трясло, бесило. Возможно потому что... Каждый художник вкладывает в своё творение частичку себя. Но Инку нечего вложить. –Мгх... Звезды... Он не мог. Он просто упал в судорогах на колени, не отводя взгляда от картины. Он должен что-то добавить. Что-то, что мог отдать... –... Хруст По полу потекла черная жидкость, у Инка заменяющая кровь. Он остался без руки. Но он сможет нарисовать себе новую позже. Взяв какое-то ведро в котором раньше была краска, Инк положил конечность туда, ломая её пополам. Она наполнялась чернилами. Они немного пульсировали когда выходили из руки. И это казалось то, что нужно. Инк опустил руку в новую краску и начал рисовать. Мазок Не то... Мазок Опять не то... Его это начинает бесить. Он добавлял всё больше и больше чёрного, всё больше и больше прилагал силы. Холст начал рваться от острых костяшек. С противным звуком. Из-за этого гневно взяло судорогой. –ДА ЗВЕЗДЫ, ЧТО Ж ТАКОЕ!! Инк перевернул ведро с чернилами и рукой на порванный холст, создавая кляксу. И даже она выглядела пусто. Он просто допил Красную и синюю краски, и зарыдал. Разревелся как маленький ребёнок, уперевшись лицом в картину. Удар.. –ТЫ НЕ МОЖЕШЬ ПРОСИТЬ ОТ МЕНЯ ТО, ЧЕГО У МЕНЯ НЕТ! Весь запас красок в флаконах был истрачен. И он просто уснул лицом в краске, надеясь, что на утро этой картины просто не окажется.

***

Инк проснулся пустым. Едва ли его что-то в этой жизни волновало. Все его проблемы всегда были временными, стоило краске закончился - его не колышет. Он просто молча взял порванную картину, и унес куда-то в другое место. Тёмное. Он прошёл мимо сотен собственных испорченных картин. И оставил там эту. В конце концов, не в первый раз.