Когда я говорю "люблю"

-- Достопочтенный Су Чжи, научи меня слагать стихи. Мягкая трава под цветущим деревом -- идеальное место для отдыха и неторопливой беседы творцов. Один из них писал шедевры тушью по рисовой бумаге, другой украшал холсты яркими красками. -- Что именно ты имеешь в виду? Я могу рассказать, сколько слогов нужно уместить в строчки ши, как создавать гармоничные рифмы, но многим ли это помогло? Юноша, -- сухая рука старика коснулась испачканных красками пальцев, -- поэзия это монолог души. Не нужно знать основ и считать слоги, если ты просил об этом. Записывай за своим сердцем. Тогда твои стихи тронут каждого, в чьей груди живое, а не каменное. Послушай. Что оно говорит? -- Оно...кричит. С того цветущего дерева было пройдено немало ли и угасло несколько лун. Слова старого поэта Су Чжи поднимались на волне памяти, и следуя им, художник слушал свое сердце, что все так же кричало, изнывая от рваных ран. Свиток за свитком отправлялись в огонь, рвались на мелкие кусочки, ведь в неровных строчках среди полных боли набросков не было ни одного слова, что он счёл бы искренним. О чем ты хочешь сложить стихи, художник? У твоего сердца как у полной луны две стороны -- светлая и темная. Что напишет твоя кисть на рисовой бумаге -- слова любви или отчаяния? Что ты выберешь?.. Однажды под шум дождя он почувствовал, как в груди стихло, и под слоем пепла проступил образ, что так долго мучил его. Джин. Тот, кто отнял у него все: дом, наследие, судьбу. Тот, кто разрушил его жизнь до основания, превратив ее в яд и золу. Тот, кто по-настоящему смог его увидеть и почувствовать - до самых глубин и темных уголков души, так полно и ясно, как не сумел бы никто. Тот, ради кого он начал жить, а не проживать каждый день в темнице стен храма и лживой морали. -- Джин... Дождь разбудил в нем воспоминания, пролился на сухую почву его сердца вместе со слезами, и там, где недавно было пожарище, робко зацвел лотос. Джин. Как много он отнял у него и как много дал взамен. Как легко он проник в сердце, навсегда заполнив его собой до краев. И как легко он ушел, оставив на память лишь руины и серебристые цветочные лепестки в прогоревшей земле. ...Что ты выберешь?... Куда повернет твоя душа, художник, в тень отчаяния или на свет любви? Засохшая тушь с трудом ложится на смятый лист. Кисточка дрожит в руке, и строчки пляшут какой-то безумный танец под неровный ритм дыхания. По щекам бегут теплые слезы, догоняя дождь. Он выбрал. И теперь, пока в золотистых глазах мокро, и ноет в груди, он наконец пишет стихи, те, что диктует ему сердце. " когда я говорю "люблю" это значит, что мои двери всегда открыты для тебя. Это значит, что я выйду к тебе и поприветствую, как в нашу первую встречу. Это значит, что я выслушаю все, что ты захочешь сказать, не осудив и не отвергнув. Когда я говорю "люблю", это значит, что я вижу тебя и принимаю таким, какой ты есть. Это значит, что я поцелую твои руки, красные от чужой крови и верну цвет твоим бледным щекам. Это значит, что я прощу тебе всё и даже больше, что бы ты ни сделал. Это значит, что каждый мой вздох и каждый эскиз будет для тебя, о тебе, к тебе. Когда я говорю "люблю", я дарю тебе своё сердце и ни о чем не жалею. Когда я говорю "люблю", я отдаю тебе весь свой мир и нарисую для тебя новый. Когда я говорю "люблю"... Я говорю это на целую вечность." На бумаге вспыхивает черная точка, и он прижимает к себе исписанный лист. Пусть тот, кому предназначены эти строки, очень далеко, он пройдет много тысяч ли, через множество полных лун и донесет до него картину своих чувств. " Когда я говорю "люблю", то верю, что найду тебя даже ценой своей жизни". Джин.