Тепло

Фейд-Раута приходит в себя от боли. В районе сердца сильно болит, чуть ниже жизненно важного органа, там, куда едва-едва не дотянулось остриё кинжала противника. Место ранения заклеено большим синим пластырем с особым, способствующим заживлению, гелем. Рядом с ним, на стуле у большой светлой постели, сидит женщина в строгих белых одеждах. Видимо, приставленный к нему врач. - Каков мой статус здесь? Услышав ответ, Фейд испытывает острое желание взять в руки кинжал и закончить то, что не закончил Пол Атрейдес. Враг славно сражался, победил, ранил и незаметно вырубил его, обманув всех, что убил, но это не значит, что Фейд-Раута Харконнен собирается раздвигать перед ним ноги. * * * * Следующее пробуждение не намного лучше первого. Рана теперь не болит, но физическая слабость такая, что Фейд не шевелится. Вокруг вроде бы должно быть тепло, но ему холодно. Он потерял много крови, прежде чем ему оказали помощь. Раненое тело знобит. Прекрасное лицо врага нависает над лицом Фейд-Рауты. Желай Атрейдес его убить или уткнуть носом в подушку, он бы преуспел. То, насколько поздно Фейд-Раута очнулся от близкого присутствия чужака, сообщает ему, насколько сильно он не в порядке. Слаб. Не сможет защитить себя сейчас, что бы Лисан Аль Гаиб ни решил с ним сделать. Атрейдес нависает над ним, удерживая свой вес на руках. Так близко, что их дыхания смешиваются. В сознании Фейда проносится мысль, что их губы рядом, ненормально близко... можно потянуться вверх совсем чуть-чуть, коснуться губ врага своими, попробовать на вкус... Его собственный статус итак... Что ему терять? Странная, неправильная мысль проносится в сознании и угасает, подобно растаявшей в атмосфере комете, разогретой и перетёртой плотностью воздуха на блуждающие молекулы инопланетного вещества. Никто из них не преодолевает роковое расстояние. Удовлетворившись рассматриванием, новый император, которому Фейд-Раута ещё не приносил присягу, ложится рядом и вдруг обнимает, согревая своим теплом замёрзшего Харконнена. Всё так странно... От слабости Фейда клонит в сон. - Если тронешь меня, я тебя убью. - обещает на-барон, выделив интонацией слово "тронешь", давая понять, что несмотря на свой низкий новый статус постельной игрушки императора, добровольно ему не дастся. Получается менее угрожающе, чем хотелось бы. Всему виной проклятая физическая слабость и тепло! Тепло тела Атрейдеса под боком. Лисан Аль Гаиб отвечает устало, так, будто его всё достало, включая собственный высочайший статус. Вероятно, ещё и беспокоит рана, которую ему нанёс Фейд-Раута. - Мне это ни к чему. Я вижу будущее. Ты сам под меня ляжешь. Фейд давится воздухом от возмущения, но спихивать с себя его тёплую руку не спешит.