Эксперимент

Это больно, наверно. Может быть. Я не в курсе. Я не чувствую. Ничего. Ты же знаешь, друг мой. Как другие в припадке желчь запивают грустью, Я не помню. Уже не помню, как стынут руки. Ты прости. Ты прощать умеешь? Я - нет, наверно. Или мне уже всё равно и совсем нет дела. За окном то ли ночь, то ль истинно злая скверна. Что-то точно с тобой нас в сумраке разглядело. В пепле кожа, а сердце в ранах, едва заживших - Как-то так о тебе писали б теперь поэты. Кто придумал, что быть без-чувства - достойней, выше? Я порву эти шторы, вены, кольцо планеты. Я тяну из себя (из горла, из ран по рёбрам) Дорогие (когда-то) мысли, мечты и ясность. Слава тлену - я просто сущий. Не злой, не добрый. Слишком целый, чтоб рассыпа́ться в руках на части. Это больно. Наверное. Может быть. Я не знаю. Я пишу твоё имя лезвием над ключицей, Аккуратно и так настойчиво острым краем. Хватит верить, бояться, таять. Нам хватит злиться. Я бездонный и я пустой. Как набитый ватой. Цвет без вкуса, без смысла запах и шёпот с гамом. Крики, стоны и что-то кроме - забито кляпом... Что же дальше - когда поймёшь ты, что я солгал вам?