Ты любил меня?

      Холодно, слишком холодно. Сентябрь, она не любила осень. Никогда не любила. Я сильнее кутаюсь в свое пальто, никогда не было такого холода, мой взгляд тут же смотрит на девушку на фото. Мне противно, я хочу разорвать это фото, выбросить его, но не могу. Слишком больно, я беру фото, по моим щекам текут слезы. Сколько прошло? Год? Два? Я потерял счет времени. Я встаю с подоконика и иду на кухню. Еды нет, зато есть шприцы и порошки. Вдыхаю. Нет. Не помогает. Прийдется делать себе укол. И вот я –Йозеф Менгеле. Делаю себе иньекцию, что это? Метамфетамин? Героин? Какая-то хуйня? Мне уже давно похуй. Мой разум начал кружить. Я снова вижу ее, она сидит и курит. И спрашивает:"Ты любил меня?";Я хочу кричать:"Нет! Нет! Нет! Никогда!" Но, нет. Все ложь, мои мысли ложь. Я смотрю на нее:"Сильнее чем ты можешь себе представить" мои губы раздвигаются и я делаю судорожный вдох. Она улыбается и садится на против меня. Ее нет. Ее нет уже давно. Я снова беру шприц, снова наполняю его чем-то. Лишь бы она не ушла, лишь бы она осталась. "Даша" я шепчу смотря на нее. Она смеется, как же я скучаю по ее смеху. Моя рука зависяет в нескольких миллиметров от вены.       Звонок в дверь. Я иду и открываю ее. Она. Это она. Черт возьми. Я сошел с ума? Нет. Она. Я ничего не успеваю сказать. Она тоже. Не даю. Хватаю ее и прижимаю к себе. Целую. Глубоко, страстно. Все мои руки в шрамах от уколов. Я бросаю ее на кровать и шепчу:"Даша". Она живая. Живая. Вот тут, рядом. Стонет. Тихо, как и всегда. Я целую каждую ее родинку, каждую впадинку ее тела, каждый шрам. Я двигаюсь, она теплая и мягкая. Как всегда. Какой я ее помню. Я шепчет мое имя и говорит, что любит меня...