Бумажные чувства

      Напротив меня сидит существо. Она молчит. Ей, кажется, нехорошо: небольшая капля крови застыла в уголке ее рта. Я протягиваю книгу. Совсем маленький рассказик, его написал я. Я стесняюсь своего "произведения", но мне все же так хочется, чтобы его прочли, чтобы сказали, какого оно на вкус... Она осторожно берет книгу обеими руками и медленно ее открывает. Проходит несколько десятков минут. Вдруг, она вздрогнула... Что такое?... Что заставило ее дрожать? Она... плачет. Небольшие слезы катятся по ее бледным щекам. Я поражен. Неужели это мое сочинение так на нее повлияло? Этого не может быть, я убежден в том, что написал ширпотреб. Гадкий ширпотреб, который читают лишь маленькие дети. Она закрыла книгу и прижала к своей груди, обхватив обеими руками. Все еще плачет... Мое сердце стучит. Ей понравилось? Она меня поняла? Поняла то, что я хотел сказать? Она приняла эти чувства, описанные на бумаге и... Расплакалась. Она резко положила книгу на кровать и почти прыгнула на меня. Обнимает и плачет. Какое милое создание... Спасибо тебе за то, что поняла меня, за то, что не рассмеялась... Спасибо тебе, я так счастлив сейчас...