Она любила...
3 июня 2024 г., 04:01
«Если море тебя печалит, ты безнадёжен». — Федерико Гарсиа Лорка
Она любила гулять на берегу моря в любую погоду. Будь то шторм или штиль, девушка снимала свою обувь, брала её в руки и шла по песку вдоль кромки воды, наслаждаясь легкими касаниями волн к нежной коже. Она была безнадежным романтиком, провожая закат и что-то шепча волнам. Но никогда не была романтичной к людям. Наверное, в этом был её недостаток. Но ему это было неважно. Он просто наблюдал за ней, неспешно идущей вперед. Следовал за ней тенью, смотрел за горизонт, но она все время попадалась ему на глаза. Её волосы развевались на ветру, и сама она была вся воздушной и легкой. Она часто говорила бессмысленные вещи и жила бессмысленную жизнь. Поэт в ней воскресал в особо тяжелые периоды жизни, буквально вылазил из могилы и паразитировал в голове. Она отучилась браться за лезвие и хваталась за ручку и бумагу. Стихи выходили печальными, полными боли и отчаяния, но ему они нравились своей искренностью. Даже её косяки в стихах и плохие рифмы грели ему душу. Но всегда в ней жил писатель, правда, иногда уходил в спячку на очень долгий срок, но, когда просыпался, ей приходилось много писать. Но она это любила так же сильно, как свой мятный чай с мандариновыми шкурками. Наверное, никто так не любил писать, как она. Внутренний ребенок, изголодавшийся по любви, пищал от восторга от каждого отклика её читателей. Он сам же в такие моменты наслаждался её глазами, что горели огнем. Прекрасное зрелище, только ей об этом знать необязательно. Вскоре она останавливается, чтобы развернутся лицом к морю. Волны слабо закручивались и преклонялись к её босым ногам, между пальцев забился песок, но ей это только нравилось. Эти свобода и легкость грели ей душу, заставляли дышать полной грудью, жадно глотать воздух в надежде не задохнутся. Она шагнула в воду, намочив платье, и он готов был поклясться, что в эти мгновения она была похожа на мавку из своих же истории. Печальная утопленница, что нашла свой дом в необъятном море, подальше от людей. Она раскрывает руки в стороны, будто спешит обнять слабый ветер, обдувающий её лицо и играющий с темно-русыми прядями. Он помнит, как эта маленькая писательница говорила, что является сестрой Ветра. Она такая же буйная и свободная, и плохо ей, когда что-то пытается схватить её в свои цепкие лапы. Ему этого не понять. Наверное, потому что они оба были скованы кандалами своей жизни, только она задыхалась и боролась, а он смирился и принял. Его реалистичный взгляд не совпадал с её отрицанием реальности. Она убегала в свои фантазии, и он послушно слушал её бредни, скептически поднимая одну бровь, но перебирая её пряди волос, позволяя утроить голову на своих коленях. Ей подходили грустные песни о сильных девушках, но сама она искала сильного плеча, а он её. А теперь они нашли море. И всякое потеряло смысл, ведь они были друг у друга. Он со своим скептическим взглядом, крепким кофе и язвительными высказываниями и она со сказками об императорах, драконах и других мирах, с мятным чаем и любовью к искусству и к свободе. И к морю.
