Драконы Мёртвого Леса

Было темно. Очень. В деревянной, когда-то наскоро сбитой лачужке лежало тёмно-серое нечто. У этого нечто было четыре лапы, большой хвост, крылья, точно пьтичьи. Везде торчали шмотки серого с переливом в чёрный меха, где-то грязные, где-то мокрые - от воды, от крови. Разве сейчас важно? Оно сопело. В его голове время от времени проскальзывали воспоминания. Как щелчок. Раз, два, три. Удар лапой! Раз, два, три... Щелчок! Шрам на шее. Двое любопытных маленьких драконят. Щелчок! И красные глаза. Щелчок, и ты дрожишь здесь от холода, как какой-нибудь листочек, сорванный резким ветром с дерева. Оно, то есть, позвольте, он, внезапно вспомнил, кто он есть. Он же Тендер! Тендер, из Грозных крыльев. Жил в горах, ушёл и не вернулся. Путешествовал по миру. Встретил столько красивых женщин. Получил любовь. И лежит теперь в конуре. Полумёртвый. Чуть дух не выпустил тогда, да и сейчас не легче. А что теперь, что дальше? Куда идти? Кто он будет? Бестолковое чучело, бросившее своих подслеповатых, ничего не понимающих ещё малюток? Бродяга без крова? Нет, так дело не пойдёт. Она за всё ответит. Обязательно ответит. Лишила его счастья, забрала самое дорогое. Опустила ниже морского дна чужое достоинство. Жёсткая шубка Тендера начала понемногу подниматься. Что-то царапнуло по полу. Его мышцы неслышно сформировали оскал. Звук, изданный им, правда, был похож скорее на задувание в трубу. Но кого это волнует, если дело совсем не в рыке. Дело в мести.