Фото

лучше б была я верна ломашихо, хоть и ударение скачет тут лихо лучше б под каплями предавалась мечтам, чем той же водою омывала сахзам Не могу найти это фото: разбитых волн скучающий взгляд, мутная камера, черные точки, хлама домашнего сзади парад, легкость душевная, забава в зубах, спаниельевы уши. Был бы съеденный страх. Умершим потухшим кажешься сильным, но фото я помню было игривым. Помню пастели сыпалась пыль, помню тот запах, помню тот мир. Линза разбилась — выбило ветром, и мне скорбно нынешним летом. Мелки жучки, но заползают мне в рот. Я пытаюсь отбиться, но ведь «рот с костями компот»? Лживая львица! Не найду его верно, да и жалости нет. Весь мир постаревший пинает мой след. Вот бы на то фото взглянуть на секунду, сдув редкую пыль и прислонив к нему руку: провести бы щекой, шоркая мнимо. Смять это фото, ругаясь строптиво. «Хлопоты Амуру, как хлопья» пытаюсь я верить, но в картинках лишь вижу закрытые двери. Успокоюсь ли миром холодного моря, если с опаской нездешней торгую я кровью? Жаль, что небрежность — грубая ныне — бесспособна позволить забыть, какой я бываю по-детски красивой, если желаю в омуте плыть? Где же дух фото, слитый с картиной? Во мне — он со мною? Правда, мой милый? Яд льется на фото, которое сплыло