записки пустоты.

Он заходит к себе домой. Поворачивает ключ в замке, нажимает на ручку, тянет на себя, входит. Закрывает за собой дверь и стягивает тяжёлые берцы. Квартира - небольшая, но просторная студия - уже погрузилась во тьму. Только через панорамные окна. проливается лунный свет. Уже почти полнолуние, ночь безоблачная, живёт высоко. Он не включает свет, он его вообще не любит. Эта квартира почти такая же, какой он помнит её два месяца назад. Всё тот же диван и столик. Те же барные стулья за стойкой на кухне. Всё тот же поворот, за которым спальня. Но он идёт в ванную. Всё осталось почти также - он рад, не любит перемены. Но теперь в подставке стоит две зубные щётки. Теперь в ванной на полках стоят шампуни и гель для душа, которыми пользуется не он. Теперь приходится мыть вдвое больше тарелок и вилок, но приходится не всегда. Теперь в коридоре стоит ещё две пары обуви, а на вешалке висит женское пальто. Он холод не чувствует, вешалку пришлось прикрутить для неё. Теперь ночью никогда не бывает гробовой тишины. В спальне всегда слышно её сопение, пока она спит. Теперь он всё чаще просыпается и слышит звон посуды на кухне. А иногда он готовит сам. Теперь его ждут домой, за исключением самых поздних его приходов. Теперь ждут. Он принимает душ. Вода стекает по спине и груди, просачивается в слив. Он думает. Она пришла в его жизнь сама. Сама просила его улыбаться и сама согласилась на все условия. Сама сказала, что ей не нужно инициативы и она попросит обо всём сама. Сама решила, что они будут вместе, пока одному из них не надоест. Сама приняла его. Может, это всё же он согласился на её условия. Он проходит в спальню. Там по подушке разметались каштановые волосы. Она никогда не зашторивала окно и ему пришлось мириться с солнечным светом по утрам. Она сказала, что ему он идёт. И ей шёл. Он тогда просто улыбнулся, но подумал, что она в солнечном свете безумно красивая. Волосы переливаются, в голубых глазах, будто в небе, светится солнце. Она и сама солнце. Ложится рядом и обнимает её со спины. Зарывается носом в её волосы - то, чего по непонятным самому себе причинам, стесняется. Волосы пахнут смесью персика и вишни. Он прижимается к ней сильнее. Рад ей, хотя всегда говорил себе, что ему это не нужно. Может "это" и не нужно, нужна только она. Засыпает.

***

Она чувствует руку на своей талии. Чувствует, как крепко он прижимается к ней. Солнце пробивается в окно. Оно греет, но не обжигает. Он слышит его сопение. Ей становится неудобно и она пытается выбраться из-под него, но случайно будит. - Доброе утро, зайка, - он сам так назвал себя. Она слегка улыбается и целует его в щёку. Она знает, что он скорее всего уже не спал и просто лежал, наслаждаясь ей. Он никогда не говорил, но ей не нужно было, потому что она видела - видела, как он её любит. Он широко улыбается и проводит рукой по её волосам. - Доброе, Ир, - говорит хриплым ото сна голосом. Он сразу после сна такой искренний, каким его увидеть можно очень редко. - Ты вчера написал, что будешь поздно и сказал не ждать тебя. Во сколько пришёл? - её это действительно интересует. Он, должно быть, устал. - Пришёл скорее рано, - ответил и приподнялся на кровати, - Ты ж знаешь Сашу, он пить не умеет. Не говорит ей, что Саша пьёт из-за неё и что отвёз его домой за два часа до своего прихода. Он всё думал, почему она его выбрала. Выкурил две сигареты и гулял, пока запах не выветрится. Она запах не любит, хотя иногда и сама курит. Но он пообещал себе, что он бросит. И бросит, правда. Всё думал за что она его полюбила. Она не из тех, кого слишком заботит внешность и достаток партнёра. Но что она разглядела в нём? Он была олицетворением фразы "любят просто так, не за что-то". Он раньше не понимал это выражение, но с ней, кажется, понял. - Хм, да, Саша может, - она усмехается и встаёт с постели. - Ты куда? - правда не понимает, ещё же можно поваляться. Она останавливается в проходе и поворачивает голову. - Артём, не тупи, есть что-то надо, - говорит без упрёка, всё ещё улыбаясь. И вправду солнце.