Девочка с моим лицом

      Я смотрю в окно и по моему уже давно бесплотному лицу катится слеза. В окне — мои родители. И девочка. У неё моё лицо, мои темные волосы, моя челка, мои глаза, мои руки. Но это не я, как я могу смотреть на себя со стороны, если это точно не зеркало, не фото. Это просто не я, это девочка с моим лицом, но она другая. Девочка с моим лицом не сидит в телефоне, не плачет под Агату Кристи, у неё нет никаких проблем, она сама их не приносит, у неё стройное тело без лишнего веса, она учится на пятерки и радует родителей — идеал, только лицо мое. Девочка с моим лицом не завидует дочери маминой подруги, потому что у неё жизнь куда лучше. Лучше, чем у этой самой дочери. И точно лучше, чем у меня. Девочка с моим лицом ест тортик и звонко смеется, смеются и мама с папой.       А я уже давно призрак, просто бесплотный дух. Нет меня настоящей, потерялась, но объявлений никто не писал, не искал, не тревожился, для людей я сейчас чай за столом пью. Я одна, но разве мне привыкать? Я уже не человек даже. Табачный дым видели? Вот я выгляжу так же, только вроде как силуэт , и не воняю я. Но в таком тоже есть плюсы — на мозги не капают, не травят, в спину не плюют, я уже никому не обязана. Но уже никто и не любит. При жизни тоже мало кто любил, а уж когда я фактически стала чуть плотней, чем воздух, кому меня любить? Я смахиваю призрачные слёзы и отлетаю от бывшего когда-то моим дома подальше — чтобы не съехать с давно ненастоящих катушек.