«Воздушный шар, 1845»
28 апреля 2025 г., 18:01
Мы рвали цепи — не те, что из стали,
а те, что вшиты в проклятый фрак.
Над Парижем плыли, как пьяные феи,
сжигая в корзине последний багаж.
В кармане — копия «Джоконды»,
в горле — смех, разбавленный тьмой.
Ветер воровал наши слёзы и споры,
а звёзды смеялись: «Вы всё ещё живы?»
Ты кричал: «Смотри — внизу газеты
печатают манифест безответственности!»
А я рисовал на обрывках тумана
маркиза в петле и корову в огне.
Мы падали в пропасть меж прошлым и завтра,
где время — карманник, крадущий рассвет.
Но даже пепел от дневников и париков
казался тогда нам проклятым бриллиантом.
А теперь, через годы, в архивах упрёка
мы — строчки курсивом, пятно на гербе.
Но где-то летит тот проколотый шар,
и в нём два дурака целуют Луну.
...А город всё снится: дым афер,
ночь, выдохнувшая Париж на ладонь,
и ветер, что помнит, как ты мне шептал:
«Свобода — это когда тебя не поймали».
