книги без читателей

      Очередное произведение, прочитанное мною, отправится на свалку. Оно было хорошим, оно было захватывающим, но более не представляет интереса. Я поставлю ему оценку, буду долго рассуждать о его гениальности, найду тысячу ошибок, раскритикую и напишу собственную заметку, содержащую все мои мысли об этом произведении. Однако.. Мои мысли не услышит никто. Никто не прочтёт мои заметки, не узнает истинного смысла произведения, не заметит тех его деталей, что увидел я, не вдохновится им, также как и я.       Вдохновение. Я восхищён этим произведением, я хочу его повторить, но моё творение будет другим, индивидуальным. Оно не будет содержать тех ошибок, что я подчеркнул в том произведении. Оно расширит смысл и привнесёт свой, деталей будет больше, но..       Моё творение никого не вдохновит, никто не прочтёт его, никто не поймёт смысл, не увидит тех деталей, не заметит моего кропотливого труда, гениальности моего творения. Никто не оценит его, не раскритикует, и не познает моего внутреннего мира.       Я написал книгу и положил её в на полку шкафа своих творений. Это уже 139 шкаф по счёту. Столько книг, что никогда не увидят своего читателя, никогда не будут вновь открыты. Сердце вновь ноет, вся библиотека - мой мир. Никто, кроме меня его не узреет, никто не погрузится в мою душу всех книг, никто не пройдёт за стены библиотеки. Здесь нет дверей или окон, нет выхода или входа, есть лишь бескрайнее небо, откуда падают столь чудесные произведения. Хотел бы я, кинуть свои книги в небо, или за стены, но в очередной раз заглушаю я чувства, ведь с неба упала очередная книга.