никакой гром тебя не тронет

— Никакой гром тебя не тронет, — тихим убаюкивающим голосом шептал Олег, укрывая одеялом своего единственного и до ужаса боязливого друга, который вздрагивал от страха каждый раз, когда слышал очередной яростный грохот. Волче, как называл его рыжик, такой погоды не боялся. Он вообще ничего и никого не боялся, поэтому по-доброму хихикал над голубыми глазами Серёжи, забавно выглядывающими из-под одеяла. За окном тем временем было уже совсем не детское время, а тёмная глубокая ночь, предвещавшая сильный ливень с грозой, из-за которой бедный Серёжа не мог сомкнуть глаза. А если не спит Разумовский, то не спит и Волков, который каким-то необъяснимым образом всегда чувствовал волнение товарища. Чуйка что ли у него была. Встать со своей кроватки, чтобы составить компанию Серёжке, который выглядел как испуганный рыжий котёнок, Олег всегда был готов, а зашуганному Серёже сразу же становилось спокойнее и приятнее с другом, даже если тот просто молча сидел рядом. Несмотря на то, что у обоих мальчиков не было семьи и им приходилось тесниться в детском доме, никто из них двоих никогда не чувствовал себя одиноко. Будучи совсем маленькими, мальчишки встретились, и больше никто и никогда не видел их поодиночке. Благодаря этой встрече ребята узнали, что такое дружба, любовь, доверие и забота. Хотя у судьбы-злодейки были немного другие планы по разъединению неразлучников, они сумели преодолеть годы расставания на жизненном пути и сохранить свои тёплые отношения даже в суровой взрослой жизни. — Я же говорил, Серый. Никакой. Гром. Тебя. Не тронет, — хриплым голосом, прерывая слова перед каждым новым ударом, Волков безжалостно избивал Игоря, который осмелился причинить боль его самому дорогому человеку. Трогая дрожащими руками полученные раны на своём нежном лице, Сергей в панике наблюдал за тем, как на полу растекается кровавая лужа мести. В том, что за годы, проведенные порознь, Олег возмужал, изменился и стал похож на идеальную машину для убийств, у Сергея совсем не было сомнений. Как и в том, что Олег — до сих пор друг детства, тот самый Волче, лично знакомый со всеми скелетами в шкафу Разумовского, но при этом всё равно остающийся ему преданным и верным, как сторожевой пёс. Любовь Олега Волкова — это уже не любовь того самого милого темноволосого мальчишки из детского дома. Она уже не настолько трепетна и волнительна, она не богата нежными и красивыми словами, но эта любовь заметна невооруженным глазом своим алым цветом, разливающимся из-под тела обидчика. Она звучит как заряженный пистолет, направленный на любого, кто посмеет навредить Разумовскому. Она ощущается, как тяжёлое жаркое дыхание, как низкий голос, произносящий короткие прерывистые фразы, как касание ладоней, сцепившихся крепко-накрепко вместе, как редкая улыбка, согревающая своей искренностью, как ароматный ужин, приготовленный неумело, но заботливо, как футболка чёрного цвета, которую хочется сжать и нюхать, ведь она пропитана до боли родным запахом, как взгляд любимых глаз, в которых, наверное, можно утонуть, если непрерывно смотреть, как спокойствие, что так желает почувствовать Сергей, вечно нагруженный тревогой и страхом, как длительное молчание, позволяющее высказать все накопившиеся в кипящей голове мысли. Безусловно, любовь мужчины отличается от влюбленности мальчишки, но это чувство по-прежнему такое же сильное. Нет. Оно сильнее. Гораздо сильнее.