Ушедшим
18 июня 2024 г., 18:08
Когда уронишь перо,
И чернила расплещутся на пол,
Станет тебе всё равно,
Печально гости опустят шляпы.
Но останутся жить миры
Что долго, с любовью и нежно
Создал единственно ты,
Потом всех покинув небрежно.
— А что он писал-то?
— Романы,
— Раздастся в толпе тихий шёпот.
— Ничего, у всех есть изъяны, —
Похожий голос на рокот.
— А знаете, он меня спас,
— Вдруг скажет худющий мальчишка,
— Закончился жизни запас.
Потом я нашёл его книжку.
