Монолог господина чая

      Солнце тускло светило, изредка выглядывая из-за туч. Снег мягко хрустел под ногами. Руки немного обжигал стаканчик чая в руках.       Я шёл на почту. Как же я давно там не был! Это небольшое заведение стало для меня родным за все эти годы, и внутри становилось тепло, пусть и с горечью, когда я туда возвращался.       Оно совсем не изменилось. Небольшое серое здание с плоской железной крышей и большой вывеской, на которой белым по синему было написано "Почта России". Возле стеклянного входа стоит железная, местами ржавая, парковка для велосипедов.       Я вновь почувствовал себя тем маленьким мальчиком, что впервые пришёл сюда за подработкой. Я тогда со скукой, но постоянством выполнял поручения и заполнял нужные документы. Арендовал самый лучший, как мне тогда казалось, велик. Сейчас я знаю, что он был далеко не лучшим, но я бы многое отдал, чтобы снова на нём прокатится.       Толчок прохожего вернул меня в реальность. Я невольно вспомнил, зачем я здесь. Похоронка. Точно.       Я вздохнул и потянул дверь на себя. Та с лёгким скрипом отворилась, и я вошёл. Изнутри всё осталось тем же. Только как-то... Уменьшилось? Или это я вырос? Пожалуй, всё таки второе.       Я подошёл к девчонке с большой почтальонской сумкой, которая уже собиралась выходить. Ей было не больше двенадцати, но я всё равно обратился на "вы". - Здравствуйте, я из тринадцатого дома, нам есть что-нибудь? - Есть, но вам лучше присесть, - вздохнула двечонка, закрывая дверь. - Боюсь, я уже знаю, что там. Похоронка, верно? - Верно... Как вы догадались? Вы... Вы экстрасенс? - Нет. Просто этот воин уже знал, что идёт в последний бой. Он заранее предупредил меня. - В таком случае держите.       Она протянула мне небольшой помятый конверт желтоватого цвета. - Мне жаль, - добавила девчонка чуть тише. Было видно, что она вот-вот разревётся. - А как вы узнали, что там похоронка? - перевёл я тему, - Подсмотрели, наверно? - Нет. У таких писем особенный цвет и особенные чернила. Я знаю, потому что таких писем очень много в последнее время. И все их получатели безостановочно плачут. Другого содержимого там и не может быть. - Вам, наверно, сложно доставлять такие письма? - Да. Каждый раз хочется кинуть их в мусорку, а то и сжечь. И каждый раз я доношу их до получателя. - Мне жаль. Но вам, должно быть, уже пора? А то начальник застукает за безделием. - Да, конечно. До свидания. - До свидания.       Я попрощался с девочкой и повертел конверт в руках. Значит правда... В горле встал ком. Последняя надежда увидеть друга живым только исчезла. Я поспешно вышел на улицу, чтобы не смущать других посетителей. Двинувшись по улице, я сунул письмо во внутренний карман куртки. Я не расскажу. Не смогу. Пусть это горе останется со мной.       Я развернулся и ещё раз поглядел на здание почты. Пора, наверно, расставаться с прошлым. Чтобы не было так больно принимать настоящее. Я больше не ребёнок. Я больше не почтальон. Я больше не живу с клонами. Я теперь один. У меня есть работа, деньги, квартира. Да, у меня есть Фёдор, но это не то. Мы не настолько близки. Мы не братья.       Я тихо всхлипнул. "Успокойся, Данте. Ты сам сжёг мосты. Что толку реветь по прошлому? Да и всё же хорошо! Ты сам сказал, что у тебя есть работа, квартира, деньги и друг. Да, это не то, что было тогда, но, мой дорогой, и ты уже не тот! Просто прими, что у тебя теперешнего есть то, что сейчас с тобой. Прошлого не вернуть, будущего не увидеть. А настоящее, оно есть! И, будь добр, не упусти его. "       Я вытер рукавом глаза и глубоко вздохнул. Да, настоящее, оно есть. И, живя прошлым, его можно упустить. Я достал похоронку. Теперь это был просто кусок бумаги, говорящий об одном факте настоящего. Он больше не пугал.       Я быстро пробежался глазами по тексту. Пик умер, как герой. Он послал своих за подмогой, пока сам с несколькими другими ребятами отстреливался от врагов. Он единственный погиб. А могли бы все. План ведь был его.       Я принял его смерть, но глаза снова стали мокрыми. - Снова в своём репертуаре, - сквозь слёзы хмыкнул я, - Даже умер пафосно.       Я выдохнул и вернул письмо в карман. Стаканчик с чаем выпал из рук, но я этого не заметил. Я запрокинул голову и подставил подпухшее лицо свежему снегу. Возможно, потом я расскажу остальным. Но не сейчас. Ещё рано.