Le doigt appuie sur la gâchette, et dont la vie se termine.
21 июня 2024 г., 07:00
Ты смотришь на жизнь через оптический прицел,
Как снайпер на цель, что в прицел угодил.
Ты ловок, дерзок, словно ветер на пике,
Отважен, смел, как горный орёл в высоте.
Сквозь прицел видишь мир, словно на ладони,
Каждое движение, каждый шорох в тени.
Ты чувствуешь пульс, ты слышишь биенье,
В каждом мгновении — своя глубина.
Ты — воин, ты — дух, ты — легенда в пути,
Сквозь прицел видишь, куда тебе идти.
Ты смотришь на жизнь, словно на холст,
Каждый мазок — это шаг на пути вперёд.
Сквозь прицел видишь мир, наполненный светом,
Где каждый миг — это новый рассвет.
Ты ловок, дерзок, отважен и смел,
Ты идёшь вперёд, и мир весь в прицел.
Уильям с безумием смотрел на умирающего человека. Его взгляд был подобен лезвию ножа, пронзающему темноту. Лицо мужчины, покрытое кровавой маской, напоминало холст, на который выплеснули алые чернила. На его губах застыла мерзкая ухмылка, словно дьявол, торжествующий над очередной жертвой. В руке он держал пистолет, холодный и смертоносный, как змея, готовая нанести удар.
Палец ляжет на спуск — и чей-то срок
Мгновенно закончится.
В тиши ночной, где слышен только вздох,
Судьба решит, кто будет жить, а кто уйдёт.
Невинность падёт, как утренний туман,
В кровавый рассвет обернётся мрак.
И каждый выстрел — словно приговор,
В безмолвии, где слышен только шорох.
Не стоит ждать, что мир останется таким,
Каким он был, когда ты был ребёнком.
В игре, где жизнь — лишь ставка, а не дым,
Палец ляжет на спуск — и всё начнётся снова.
