Птица

Парк, тень дерева, под спиной расстелен плед на молодой траве. Мой Йозеф лежал рядом со мной, читал книгу. «Несовершенства сердца и совершенства оперирования его». Было ясное голубое небо, облака плыли тонкими пеленами где-то в самом верху. Солнце ласково грело и обогревало нас. Через тихое и незаметное движение листьев я замечаю птицу. Совсем маленькая, чёрненькая и совсем далеко. Она мне не нравится. Она приближается. Подымается холодный ветер, обжигающий неожиданно. Я чую что-то неладное с мужем. Я пытаюсь его разбудить, но птица. Она приближается. — Йозеф. — Я толкаю его, но он не реагирует. — Йозеф. — Чуть сильнее и чуть громче. Она приближается. Птица стремится к дереву. Она оказывается орлом на вид, но в душе точно падальщик. Я встаю и кричу ей: — Прочь! Я не отдам! Птице всё верно. Она приближается. — Улетай! — Я уже размахиваю руками, но её это не пугает. Я не могу сдержать слёз. Птица подлетела к низу веток и стремится к моему Йозефу. — Прочь, птица, прочь! — Я бегу сражаться с ней, но она ранит и царапает меня своими сильными когтями. Я слабее. — Нет, прочь, прочь, прочь! Сил нет. Я падаю. Больно. В глазах темнеет. Птица приблизилась к Йозефу.

*            *            *            *            *

Я просыпаюсь. Сердце неимоверно бьётся. Я оборачиваюсь — Йозеф жив и цел, и мирно спит рядом со мной. Я чувствую слезу, желающую скатиться по носу, но вытираю. Комната наполнена мягким тёплым светом раннего утра. Всё хорошо. Биение внутри меня успокаивается. Это был лишь кошмар. Он закончился, и наступила успокаивающая реальность. Лишь бы она не заканчивалась.