...
Мне нужно выплакаться, но я
Не могу выдавить хоть что-то из своих глаз
Или головы... Хоть одну мысль...
Неужели я мертв?
Я спускаюсь глубже в свое сознание
Оплетая мозг нитями мыслей.
О, я уверен, я больше мертв, чем жив.
Я попробую снова.
Я попробую жить.
Я не помню что произошло, но я знаю,
Я обязан жить, я не выживать.
Ложусь в кровать,
В голове ворох мыслей.
Они не дают мне дышать.
От дат в календаре, от этих дурацких чисел,
Отсчитывающих время до моего конца,
Хочется избавится раз и навсегда.
"Рисование — это искусство" говорили они,
А потом упекли меня в больницу.
Я рисовал кровью на холстах и верил,
Что то, что я делаю это искусство.
А они упекли меня в это место.
В это ужасное место, из которого нет пути домой...
Что ж, думаю мне нужно звать домом эту больницу.
Я бы назвал ее темницей,
Но тут слишком светло,
Аж глаза режет.
Мое чувство вины слишком сильно́,
Я хочу затянуть петлю на шее.
Нужно будет обсудить это со своим психотерапевтом...
Мои глаза наполнены слезами,
Я скоро затоплю ими весь мир,
Если смогу открыть окно до того как задохнусь.
Я залью в себя кислоту
И буду мучаться в агонии,
Пока не истеку кровью.
Боль пронзает меня тысячами игл,
Но я уже не чувствую ее.
Мне так жаль, но это не искупит мою вину.
