Удел слабых

      Милая, ты не думала, что может я бережно храню твой образ у себя в сердце, как в библиотеке книжку. Мой внутренний эстет устал трогать затертую книгу с твоим именем. Эстет почеркал все плохие моменты с тобой, он хотел сохранить тебя красивой историей любови, но конец этой сказки он не может изменить. Мой эстет ни художник, ни писатель, даже не человек. Он скромный мечтатель, который с искрой надежды в глазах хранит книги с именами. Он глупец, который надеется, что сбережёт каждый экземпляр на полочке, но малец не замечает, что книги одна за одной пропадают в жгучем пожаре реальной жизни. Эстет вынужден скромно протирать слезы белоснежным шёлковым платком , черкая жухлые страницы.       У каждого человека свой внутренний эстет. Один эстет, вооружившись бензиновой зажигалкой, может сжигать странички, которые ему были когда-то дороги. Другой же может аккуратно хранить даже самые скудные очерки. Даже эти произведения могут быть слаще самых страстных романов.