Путь в аэропорт
25 июня 2024 г., 22:43
27 июня, 5:10 утра.
Жмых проснулся без будильника — редкая удача. Комната ещё дремала в полумраке, а за окном лениво серел рассвет. Он сел на край кровати, потянулся и пробормотал:
— Доброе утро, Москва.
В ванной зеркало встретило его сонным отражением. Пара брызг холодной воды, зубная паста с мятой, и вот — лицо уже не такое помятое.
— Сегодня рейс в 9:50. Москва — Тбилиси. Надо собираться.
Он быстро оделся, проверил, что рюкзак и чемодан готовы, и, не забыв зарядку, закрыл дверь квартиры. Лифт спустил его вниз, где утро уже пахло асфальтом и свежим хлебом из соседнего киоска.
5:55.
— Электричка в 6:24. Время есть. До платформы доеду на М97.
Жмых открыл карту на телефоне — автобус должен быть через пять минут. Отлично. Через пару минут к остановке подкатывает знакомый ЛиАЗ, тот самый, с характерным скрипом дверей.
Пятнадцать минут спустя он уже у входа в подземный переход на «Бирюлёво-Пассажирскую». Купил билет до аэропорта, прошёл по коридору, сел в электричку.
Голос информатора звучал как будто издалека:
— Следующая остановка — Булатниково. Осторожно, двери закрываются.
Двери захлопнулись, и поезд мягко тронулся. Началось его маленькое путешествие.
В дороге Жмых написал собезовцам: «Всё нормально, еду. Буду в аэропорту в 7:03.»
В наушниках заиграла музыка — спокойная, ритмичная, как будто подстраивалась под движение поезда.
27 июня, 7:03. Станция «Аэропорт Домодедово».
Он вышел на платформу, вдохнул прохладный воздух и сказал себе:
— Ну вот, я на месте. Осталось дождаться регистрации и занять своё место.
Он ещё раз проверил билет: рейс Москва — Тбилиси, вылет в 9:50, пересадка в Баку — три с половиной часа.
Аэропорт жил своей жизнью: чемоданы грохотали по плитке, объявления звучали на трёх языках, кто-то спорил у стойки, кто-то спал на скамейке.
Жмых прошёлся по залу, выискивая нужную стойку регистрации.
— Наконец-то, — выдохнул он, заметив знакомые цифры. — Через десять минут начнётся. Отлично. Надо написать СОБЕЗовцам.
Он достал телефон, набрал короткое сообщение, и, пока пальцы скользили по экрану, в голове уже мелькали мысли о Тбилиси, о Баку, и о том, что впереди — не просто рейс, а целая история.
