Четверо

... Утро. Сквозь густой туман проглядывают голые ветви деревьев. Слышен приглушенный топот копыт. И словно призраки, на лесной тропинке один за другим появляются всадники. Четверо их. Суровые, темным загаром покрытые лица изрезаны глубокими морщинами, глаза внимательно смотрят вперед. Туман, белой дымкой окутавший окрестности, редеет и словно бы расступается перед ними, когда всадники сворачивают с дороги и углубляются в лес. В лесу царит осень, с деревьев не вся еще облетела листва, хотя лесные тропинки укрыты золотым и багряным ковром. Всадники неспешным шагом следуют друг за другом по узкой тропе. Простая охотничья одежда на них, плащи тяжелыми складками ниспадают с их плеч на крупы коней, свешиваясь по обеим сторонам от седел. Но головы их непокрыты, и в волосах оседают капли пропитавшей воздух влаги. В ножнах у поясов покачиваются четыре меча. Первым едет всадник на вороном коне. Волосы его черны, как грива его коня. Черный плащ укрывает его фигуру. Серебряная фибула с черным агатом скрепляет плащ у горла. Черненого серебра пряжка на поясе. И черная, как ночь, рукоять у меча, висящего сбоку. Следом едет всадник на белом коне. Белые волосы падают неровными прядями на его плечи. Фибула на белом плаще украшена молочно-белым опалом. Пояс застегнут на серебряную пряжку. И у меча его белая рукоять. Третий всадник сидит на рыжем коне. Красный плащ за его плечами, из красного золота пряжка на его поясе. В медно-рыжих волосах вспыхивают золотые искры. На фибуле его желтый топаз. И золотом горит рукоять меча. Четвертый едет на сером коне. Густая проседь серебрит его волосы. Плащ его темно-серый, на стальную пряжку застегнут пояс. Фибула украшена гематитом. И рукоять его меча – стальная. Лишь четыре раза в году можно встретить их вместе. Зимней вьюжной ночью, когда буран заметает дороги и ветер поет злую песню. Весенним ясным днем после дождя, когда синее небо отражается в лужах и солнечные искры сверкают на мокрой листве. Летним вечером на закате, когда воздух наполнен золотом солнца и запахом трав. Осенним ранним утром, в пору листопада, когда туман окутывает лес, роса ложится на траву, дрожит и играет в первом робком солнечном луче паутинка и тихо шуршат опавшие листья. В молчании едут они через лес. Лишь тихо позванивает сбруя да фыркают лошади, мягко ступая по укрытой опавшими листьями земле. Но окажись рядом случайный человек, он заметил бы, что следов за маленьким отрядом не остается...