где-то на странице моей истории

— тебя снова потрепало. — больно же. "у него теплые руки" — думаю я, несмотря на то, что он весь продрог. его пальцы водят круги у разбитой губы. мы стоим посреди заснеженной улицы. я понятия не имею, где мы находимся, но меня это не сильно волнует, пока он со мной. лишь бы не там. лишь бы не с ней. — по твоему лицу вижу, что она придумала что-то новенькое. — он интересуется смешивая обеспокоенность со слабым смехом. — на этот раз в ход пошли мои книги. удивительно, что она раньше не поняла, какой это ахуенный способ: бить меня тем, за что собственно бьёшь. — я тоже улыбаюсь, потому что боль уже ушла, потому что я уже забыл. он обнимает меня в знак поддержки, это единственное, что он может сделать. ему всегда казалось, что это поможет. а мне хотелось лишь, чтобы такие моменты длились дольше. зима всегда такая холодная или только так кажется? для меня она бесконечно долгая, проникающая в самое сердце; для него она любимая и желанная. — сбегай из дома, — говорит он на полном серьёзе. на что я лишь смеюсь, почти истерически, на грани потери себя. я никогда не смогу сбежать. сбежать.