Про патрон

Когда тьма напирает со всех четырёх сторон, вспоминаю, как ею потчевать внутренних демонов снова. Помнишь, я говорил, что зажал бы тебе патрон? Угадай: это всё же пиздато или хуёво. Математика, курва. Подчас я не знаю сам. Накрывает порой так, что вмазаться тянет до воя. Мне почти поебать, живой ли ты, сука, там, но я мысленно до сих пор за твоей спиною. Мне бы вытравить всё, выжечь марганцем, кислотой, и мозги простирнуть с белизною и дустовым мылом. Ты далёкий теперь уже и такой чужой, что спросить себя тянет: «А что это, нахуй, было?..» Я пизжу здесь, конечно. Диагноз известен мне. Ты — как опухоль, блядь. Как рак. Нет, скорей — саркома. Ты пустил метастазы, бороться с тобой сложней, но твой яд и бравада до тошноты знакомы. А нередко меня от себя — улыбнись же — тошнит. То побочки, конечно же, химиотерапии. Только жив и здоров я. Почти. Или хоть на вид. Мы с тобой оба знаем: побочки — они такие… Но покласть на побочки, лирику, тошноту… Я люблю тебя, бля, да так, что свернул бы шею. За тебя. И знаешь, давно перешёл черту, за которой тебе бы свернул охотнее и быстрее.