О любви
***
Меня заебало это ебучее чувство. Чувство, что не дает мне просто спать. Говорят «любовь — это искусство». Мне, если честно, глубоко насрать. Меня оно доводит до сраной истомы. Каждый раз и каждый божий день. Я могу слагать о влюбленности томы, Я могу влюбиться просто даже в свою тень. Актеры, певцы, рисунки, картонки. Мне похуй где и как, почему и зачем. Предпочтения мои довольно тонки. Я даже говно вонючее с пола доем. Я знаю, что не бывать нам в помине вместе. Я знаю, кто гандон, и это не я. Да вы хоть табличку на лоб мне повесьте. Без новой обсессии я не своя. И мне самой до одури тяжко. Каждый раз представлять встречи и новый сон. Проще сесть на шпагат, сделать растяжку Полюбить вместо ВБ неудобный озон. Но в итоге каждый раз я в болоте. Помойная яма мой новый дом. Я в полном эмоциональном залете. С иглы этой слезть дается с трудом.
