Безысходно.

Заточить клонов.. было ли это верное решение? Или, слегка поспешное? А может, пустить их в мир в свободное плавание было бы лучше? Или наоборот, на него насели бы 8 дополнительных голов? Рассуждай, не рассуждай.. Но дело сделано. И сейчас остаётся лишь избавиться от чертовой колоды. Передать ему кому-нибудь, либо раздать по карте как сувенирные игральные карты. И промолчать о том, что глаза Пикового Короля с карты будут сверлить новоиспечённого владельца, или что карта бубнового вальта будет странно пропадать или появляться. Фёдор колеблется. Едва подойдя к столу, чувствует.. сквозь рубашки карт, взгляды. 8 пар глаз, что будто параноя окутывают его, разглядывая с ног до головы. С их заточения прошёл не день, и не два. Прошло больше трёх лет.. В человеческом мире. Что же в карточном? Фёдор не хочет знать.. Он собирается с мыслями. Оставлять карты у себя - себе дороже. Сверлящие череп глаза не закроются ни на мир. Отдать другим - жалко людей. Чувство, будто ты человек, заражающий других таким же проклятьем.. Вариант один. Утилизировать их и забыть, будто ничего не было. Покосившаяся воля "Создателя" стала чувствоваться сильнее. Дыхание участилось. Взгляд на чёртову стопку карт выбивал из легких воздух. Может сжечь их вместе со столом? Нет. Медленно шагая навстречу картам, Фёдор трясётся. Карты.. и те кто на них. Они должны быть уничтожены. Карты не должны обременять кого-то после Фёдора. Нет, он не позволит.. Мягкое прикосновения к карте.. Кусок плотной бумажки словно чувствует его страх. Его стыд.. его волнение. Словно червовый валет с карты утыкает свою шпагу* в пальцы Фёдора. Больно.. и резко странно.. что за чувство...? Фёдор резко отдернул руку. Больно. И странное тепло разливается от руки до сердца. Что за..? Дыхание сбивается лишь сильнее. Воля уже недостаточна, чтобы сопротивляться. И сейчас он не Создатель. Он словно марионетка.. Падает в пропасть, не знающую дна. Медленно и болезно открывает глаза. Белый пол. Чёрт. ЧЁРТ. С ужасом смотрит вокруг. Туман. Карточный мир. Оформленное место сборов клонов.. непонятные флаги.. Судорожно поднимается с пола. Нет. Его тут убьют. Ему тут не место. Почему? Зачем? Туман вокруг не позволяет увидеть даже горизонта. Осматривает место сбора клонов. Карта.. Государства.. слава богу что клоны разноцветные. Сразу ясно куда и кто.. Прихватывает карту. Берёт со стула червового короля, видимо случайно забытую, бутылку воды. Пора отправляться. Нет выбора. Умереть тут с голода или ждать когда придук клоны и прикончат его? Ну нет. Лучше придти самому.. к самому нейтральному из клонов. К тому, кто точно не убьёт и не отдаст на забой Пиковому Королю. Выбор за вами..