???

ветви щекочут студеные капли, что бегут наперегонки, соревнуюясь меж собою. им отрада — всего лишь это стекло, запотевшее от проливного дождя. они расползаются, превращаясь во что-то мутное, большое и слитное. это — их океан. как верно сплылись они в просторе ливней и грез. я смотрю на них из окон квартиры. это все не всерьез, это мысли мои и фантазии, полные счастья и детских надежд. и будущих слез. я себе обещаю и с плюшевым мишкой на пальцах клянусь, что не стану такой же расплывчатой, блуждающей невеждой. я никогда не вольюсь в потоки каналов, которые унесут меня в хранилище судеб, откуда никто, никогда не смог выбраться. я себе предрекаю счастливое плаванье, о котором потом будет вспомнить не грустно. и к нему я стремлюсь. я вожу по стеклу маленьким пальчиком — это капитан корабля, направляемый ветром к седым горизонтам, что кажутся облачком, слегка перламутровым (возможно, от снега). разрезая волну пластилиновым ножичком, я слежу за барашками — юными всадниками. я везу их туда, где не будут похожими: я, что в стихах и я, со стихами. бухта моя — этот кукольный домик, своими руками его смастерила. и жители мирно гуляют по городу. это — сказка моя, это я так решила.