Самолет-падающий-с-неба

      Иногда Цинхуа выгорал.       Он выгорал от накопившейся за долгое время усталости, травм, презрительных взглядов и понимания, что ему даже не с кем поговорить. Каждый такой раз он мечтал все бросить и просто ничего не делать, но не мог себе этого позволить. Из всего, что ему было доступно — только попросить у Мобея недельного отдыха, под полностью правдивым предлогом накопившейся работы в ордене. После он просто запирался у себя, выходя лишь за документами, и просто работал ни с кем не контактируя. В такие моменты он мог просто замереть с остекленевшим взглядом, ни о чем не думая и просидеть так больше шичэня.       После таких моментов хотелось исчезнуть. Полностью. Будто никогда и не существовал. Ну или хотя бы рассыпаться прахом как от щелчка Таноса. Но все, что оставалось Шан Цинхуа лишь тонуть в болоте апатии и полного бессилия.       Порой, почти всегда на самом деле, он начинал себя ненавидеть.       Это была его вина. Все это. Его книга, он написал их такими. Но разве же он знал, что попадет в свою же писанину? О, как же был прав Огурец! Каждый его комментарий и под каждой главой! «Путь гордого, бессмертного демона» был отвратителен. Не сразу, но… Шан знал, что в тот момент когда начал писать то, что интересовало большинство его читателей, как минимум так показал опрос, — предал себя и свою книгу. Слив её в тупой и плоский гаремник.       Только вот… Он действительно виноват? Он просто хотел повысить продаваемость. Кушать ведь что-то надо. И за аренду платить тоже. Но как же больно от понимания сколько черновиков так и не увидело свет. Какими могли бы быть его персонажи. Особенно больно от осознания, что по сути все это было зря. Он все равно зарабатывал еле-еле и все равно так глупо умер. Прямо за ноутом. А потом ещё и в свою же новеллу попал.       И даже иронично. Создатель мира попал в простое пушечное мясо и предателя. Как же он задолбался. Кто-нибудь… Останьтесь… Рядом…