Спасти(сь)

      «Уходить певцу — такова судьба. Слёзы по лицу солью на губах. Крылья за спиной — это просто плащ…» из песни Н. И. Новиковой (Тэм Гринхилл) «Последнее посвящение»       Да, б.…, серьёзно? Что это за пятьдесят составов «Ласкового мая» по всем городам и весям? И все участники, как под копирку: «Мы добавим новые песни». То есть самые старые. Дискотека 80-х, блин. Ещё б конторские на этот случай откопали. П.....! Не группа, а цирк дю Солей. Этот самый родной, этот самый близкий, эти были до конца… Ещё вершину творчества приплели. Типа дальше у меня будет спад? «В ночь на 19 июля остановилось…» С…, я реально умер, что ли? По-настоящему? То есть не Тодд, а прямо я? Да ну на х.., так же не бывает. А как я тогда здесь? Зачем? Чтобы эти идиоты «Мёртвого анархиста»… А, это я, выходит? И «Медведь» тоже я. И «Воспоминаниями» полирнуть. Ну, спасибо, на добром слове.       Да и выставка вещей эта. Конспект по истории, диплом, рубашка… Дырявых носков не хватает, из Шуриной книги. И что за слезодавильные цитаты? Я, ё-моё, девочка-подросток с псевдомудростями на каждый случай? Почему у нас нет видосов с приколами, как были ну хоть в начале нулевых? А, действительно… Потому что и такие приколы закончились. Когда мы стали такими невыносимо серьёзными, что прямо челюсти не расцепить? Когда песни стали из пугающих притч добивающей реальностью? В какой момент волшебство умерло? Видимо, гораздо раньше меня.       Придурок, ну кто так защищается? Тебя же сожрут вместе с твоими… Кстати, а почему я, кроме басиста, никого не знаю? У меня вот в группе обратная ситуация, я смутно узнаю всех, кроме басиста. Хотя стоп, «Северный флот» и другой знак. А где моя распятая анархия? Она, получается, не только Андро поперёк горла была?       Машка. Приехала. Аж два раза. Так а может, ну его было. Пускай бы и играла с нами. И с двумя скрипками прикольно вышло. Что ж у вас так посыпалось всё потом? Хотя нет, выходит, что сразу. Андрей был прав, дружбой между вами и не пахло? Да и в его собственном уголке тоже далеко до порядка. Вы же с Каспером почти десять лет тусили и так расплевались в итоге? Что, ё-моё, если судьба не столкнула лбами и не перемешала, что не разберёшь, где чьё, то и не дружба? Или ты всегда просто перебивался, пока я не в состоянии. Мне хреново — тусим с Яшей. Потом побоку Яша, здравствуй, Ренегат. И где все эти приятельства? Как и не было никогда. Некоторые черновики ты выбрасываешь без сожаления.       Шурка. Как же тебе там одиноко. Эти здесь грызутся. А у тебя, получается, кроме политики ничего не осталось. И знаешь, мне не хватает в твоих книгах моего отца. Как бы он нас клял на всю пометку «18+». За наши пьянки и бестолковое отношение к деньгам. А ещё это должна была быть книга обо всех. Фееричные байки Поручика, сравнения Шуры Ренегата, серьёзные факты от Яши… И Рябчика надо было найти и… И чтобы Андрей вот всю свою чухню нёс в моём присутствии. Я бы его поправлял, а он спорил и изворачивался, чтобы вышло подтверждение моих слов. Ну и сцепились бы, конечно, пару раз. Пару десятков раз. А ещё… На хрен выкинуть эти главы про смерть. Так у тебя получилось, что я один и был группой «Король и шут». Очень фиговая написалась сказка. Без фантазии.       Андрюха. Так ведь и не признался, в чём была причина ухода? Наворотили мы, конечно, за два года. И, правда, мы обещали друг другу альбом. Значит, надо было выполнять. Слово, б…., пацанов. Вон мои этого Степанова притащили, а ведь ты хотел им быть. Не в плане с медведем прыгать с капюшоном на башке. А как куча рокеров. Сайд-проект. Дать бы тебе его в двухтысячном, так к десятым, ты бы уже сто раз перегорел. Ну и позвать, конечно, в свой сольник. Просто предложить. И не согласился бы, и возмущался. Но никогда бы не ушёл. Ждал и не дождался. Дурацкую строчку на Тоддовском альбоме тебе посвятить. Пара слов бы всё решила? Конечно же, нет. Или может…       Мы должны были ещё тысячу раз разругаться вдрызг. И помириться окончательно. Это же я, судя по сотням видосов, творю дичь и мирю всех одним своим присутствием. Я хочу написать песню. Хотя бы одну, но как раньше. Когда ты, Андрюх, сразу понимаешь, о чём эта музыка. Что она говорит тебе. И что она должна сказать всем остальным.       Я напортачу, мы влипнем в какую-нибудь скандальную историю. Или вы сможете меня вовремя нейтрализовать. Но я не хочу, чтобы вы умирали вместе со мной. Писали альбомы, а потом исполняли из них от силы по паре песен, а остальные пылились в плейлистах преданных фанатов. Чтобы приоритетом было прошлое. Я не знаю, что за адское месиво получится из стилей Андрея и Реника, но попробовать стоит. Только это и стоит. Потому что, судя по всему, преданность и предательство у слишком многих отлично сочетаются в голове. Сколько, в… м…, можно жрать консервы? Память, она ведь тоже творчество.       Б…., это будет самая тяжёлая ночь в моей жизни. Потому что я должен выжить. Наверное, я не протяну ещё одиннадцать лет. Но я буду бороться за каждый день. За каждый, с…, час. За каждую грёбаную минуту и секунду. Ведь у мёртвого меня так много защитников. А кто вступится за живых?