Подъезд

Ты идешь в школу. Вокруг тихо. Улицы почти пустые, ты встречаешь по заснеженной дороге своего друга. Он подходит к тебе и говорит, уже ставшую привычкой, фразу "еще одна одноклассница пропала". Ты приходишь в школу, где учителя снова говорят "ваша одноклассница сегодня не придет". Ты чувствуешь это. Никто не говорит прямо о пропавших детях, но ты ощущаешь, что что-то не так, когда возвращаешься домой и видишь силуэты взрослых в туманном лесу, которые ищут тела, или хоть какие-то зацепки. По пути ты видишь свою младшую сестру. Ты хочешь подойти, но она оборачивается. Тебя начинает трясти. Напротив девочка, но ты понимаешь. Каким-то неведонным раннее чувством к тебе приходит осознание: "это не моя сестра." Ты спешишь домой. Заходишь в темный подъезд. Металическая дверь с грохотом закрывается. В пролете ты видишь мальчика. Твоего возраста. Это твой сосед. Он тоже смотрит на тебя. Мальчик спокоен. Ты же пытаешься отыскать ключи, но вспоминаешь, что забыл их дома. Ты стучишь в дверь, но никто не открывает. Ты стучишь еще раз, и еще раз, и еще, но тишина. Ты слышишь за дверью голоса родных. Шаги. Ты узнаешь в потоке голосов свою сестру. Хотя казалось ты видел ее до того, как войти в подъезд. Точнее не ее, а что-то, что хотело себя за нее выдать. Ты начинаешь кричать. Так громко, как только можно, в надежде, что тебя услышат, но мальчик, твой сосед, говорит: - Не кричи. Это все равно не поможет. Ты выбегаешь на улицу. На площадке, сквозь толщу тумана, ты видишь детей. Пропавших детей. Они все смотрят на тебя.