Жаль, я не умею петь

Если бы я мог петь я бы спел про твои красивые глаза, обрамленные черными, по девчачьи красивыми ресницами. Про россыпь веснушек, которые ты отчаянно пытаешься прятать не за тем, что мы по мужицки называем грим, а за настоящей косметикой от люксовых брендов. Если бы я мог петь я бы спел про то, что тебя тревожит что думают о тебе люди, но не настолько, чтобы переставать подводить брови карандашом или стоять два часа перед зеркалом в одной из своих дурацких футболок с неожиданными надписями. Если бы я мог петь, я бы точно спел про то, как отчаянно ты пытаешься привлечь мое внимание, когда думаешь, что я на тебя не смотрю. Но единственное, что я тебе никогда не скажу и даже вида не подам: я смотрю на тебя всегда. Каждый раз, переводя взгляд в твою сторону, я убеждаю себя смотреть в камеру и каждый раз проигрываю самому же себе, залипая на твои отросшие волосы, которые ты все грозишься отстричь. Если бы я мог спеть, я бы абсолютно точно не стал петь про свои чувства к тебе. Про то, как меня каждый раз размазывает с твоего искреннего смеха, с твоих совершенно идиотских шуток и с моей реакции на них. Зато я точно спел бы про то, какой ты такой дурак. Дурак, который каждый вечер смотрит звезды в Африке, но переключает канал и делает вид, что мне показалось. Дурак, который на мой поцелуй в каждую из веснушек фыркает и отталкивает меня с криками, чтобы я перестал слюнявить. Дурак, который сначала ворчит на меня из-за того, что я много работаю, а потом делает мне массаж и гладит по голове, когда я засыпаю. Мне не жаль, что я не умею петь, Арс. Ведь я умею писать. Я бы написал музыку, в которой каждый звук струны олицетворял то, как ты двигаешься под любимый трек. Я так хочу написать такой трек, который мог бы стать твоим любимым. Чтобы понравилось именно тебе, Арс, никому другому. Ты знаешь, что ты моя муза. Муза, без которой мне тяжело жить, без которой бессмысленно тупо шутить, потому что больше никто не поддержит и вряд ли поймет. Ты тот, ради кого я бы смог запеть.