Дом Весны

Мы вышли на улицу, покрытую грязью. Январь заметал едва появляющиеся следы, а мы продолжали идти вдаль, ведя неспешный разговор. Наши руки едва соприкасались, и я не мог дождаться момента, когда смогу их потрогать. — Знаешь, это место что-то напоминает, — она задумчиво окинула взглядом пустые лавочки. Где-то копошились уличные коты, из окна старой хрущёвки выглядывал курящий мужчина. — В нашем городе много одинаковых мест, — я пожал плечами и слегка улыбнулся. — Особенно таких. Мы оба взглянули на ободранные бордюры, сгорбленную спину старушки, шедшей мимо нас, и рассмеялись. — А ты знаешь, кто-то говорил мне, что здешние места можно сравнить с бездомным. Ну, то есть, за ним никто не ухаживает, да и позабудут скоро. — Я бы так не сказал. Забудут вряд ли, а вот про уход ты подметила верно. И всё же я люблю здесь жить, в некоем роде это моё пристанище. — Понимаю. Все эти улочки… все эти места будто бы открывают для меня новую главу. Точнее, не знаю, это как начало. И даже эти перекошенные заборы, — она мечтательно вскинула голову, — всё равно будут ассоциироваться у меня с лучшим временем в моей жизни. Я молчал. Пепельное небо окутывало нас туманом, в моём кармане была её рука, крепко обхватывающая пальцы.