Картины моей надежды

Картины. Что это такое? Многие скажут, что это холст с мазками краски и прочих художественных жидкостей, в которых сами ничего не понимают. Ох, если бы всё было так просто... Картина — не просто холст с краской. Не просто разноцветные жидкости в определённом порядке. Не просто набросок углём по листу бумаги. Не просто заказ за кучу денег. Не просто популярность. Не просто слава. Картина — это чувства. Холст — проектор, который отображает все происходящие чувства. А разноцветные жидкости — это процесс. Процесс, который нам не виден, не изведан, не показан. Никто не знает, с какими мыслями проходил процесс написания. Что именно хотел показать художник своим искусством? После какого события пришла идея? написания работы? Значимо ли оно? Какой переворот в жизни художника оно совершило, что стало движком для новой работы? Нам остается просто предпологать и догадываться. Но для желаемого результата нужно же чем то пожертовать? Ведь так? Да, конечно, возможно жертва это- деньги, время, материалы, нервы, воображение, силы. Но, готов ли художник жертовать собой? Своим телом для искусства, лишь что бы правильно донести нужный ему смысл? Захочет ли он вскрыть себе вены, что бы просто передать боль произходящего на холсте с кучей разноцветных жидкостей? Будет ли готов он сам себя изолировать, что бы лишь передать болезненый, не здоровый оттенок? Это же жертва? Жертва во имя искусства? Большинство скажут громкое « нет, это издевательство над собой! » А что если, нет? В мире много людей, много мнений и жертв во имя чего то. Так почему вы судите это и кричите без думное « нет! »? Задумайтесь, прежде чем кричать и судить людей вам не равных. Именно этот смысл несет будущая картина в руках молодого художника, кисти которого в красках и не только, а его кожа болезненно, не здорового оттенка. В красе, в красной жидкости абсолютно все. И в прошлом белые стены, и в прошлом чистый пол, в прошлом чистая одежда писателя и его тело. И в прошлом мысли о последвиях. Давно позабыл тот художник о них, но как только они настигнут его, он рассшибает об них лоб и нос, так и ничему не учится. « Раны заживут, а шрамы останутся. Но их можно заказать краской и забыть про них » - с улыбкой скажет тот, забывая о боли. Рано или поздно, все потеряется в его голове, а потом вылетет совсем, но будут напоминания в форме картин, нарисованные в порывах боли и страданий. Он не знает, что такое жерта во имя себя. Он не знает, кого это выливать все накоплинное, ибо это забудется и больше не всплывет болезненым грузом, только с шуткой или сарказмом. Он не знает, как жертвовать для себя, он знает как это делать для других. Он привык сам, не жертвуя нечем и некем. Он привык делать самопожертвование во имя других, но не для себя. Он знает, как можно отдавать последнее другим, как разорваться на всех, как отдаться другим, но не себе. Ему кричат, чем это будет черевато, но он не слышит. Не понимает. Не привык. Привык все сам, но вскоре терпит крах. Падает, раздирает колени с руками в кровь, оставляя новые шрамы, которые вновь замажет шуткой. Замажет на себе, но не на холсте. Замажет везде, но не внутри самого себя, где есть тот холст. Он будет писать со слезами на щеках, с кровавыми руками, разбитым внутри, но будет. Продолжит творить шедевр, не смотря чему это будет стоить, ибо заказчик не ждет. Не потерпит к себе такого отношения, разозлится, прикажет быстрее. И плевать кому хотелось на процесс создания холста. Некто и не спросит его на этот повод. Всем будет плевать. Отдавая работу как часть себя, он забывается внутри себя с новым холстом. Он забудет все и вспомнят его только картины. Только.. Он готов покинуть себя и спуститься в чужой, такой же разноцветный омут. Он готов и поступит так, но сможет ли его достать кто то другой с такого же места? Есть ли ему подобный? «Просящим-дадут Ищущий-находит Стучащему- откворено» Спустя такое время.. Спустя такие мучения, художник находит себе музу.. Музу, модель, единственную, не важно. Но будет ли правильно, если это будет мужчина? Впрочем, не важно, так кажется всем любителям искусства, но что на счет других сторон и взглядов? Лишь только такие люди не хотят и не могут понять художника и смысл его работ. Им он противен, не понят и делать ни черта не будут с этим. Обливая картину нечистотами, они не понимают, что поливают не только холст с красками, но и человека.. Хотя, это не будет так важно,особенно для них.. Обливая, вытерая ноги об художника, презирая, что он начинает сходить с ума.. Мысли и поступки, плотно сели в голове свисая тяжким грузом. Голоса крики о его страностях просятся наружу вместе с горькими слезами и криками о помощи, но не слез, не голоса нет.. Будто кончились их запасы.. Исчерпал он все.. Шиза. Многие кинут такой ответ, не подумав не раз и не тысячу, а художник и не прочь согласится. А вдруг его и нет вовсе? А что если он просто плод мечтаний от таски и одиночества среди кистей? Может он все время был один..? Все время он рисовал не с человека мечты, а с головы..? Эти мысли заставляют трястись и закрыться в себе. Он и не прочь упасть снова в тот омут.. Покидая сознание и окунаясь в небытие мыслей своих, его резко вырывают слова: - Я люблю тебя И мир будто к жизни вернулся. Боль и желание упасть в никуда исчезают мгновенно, пока сильные рукт обнимают слабое тело, прижимая к груди, тихо шепча: - Раны заживут, а шрамы остануться, но их можно замазать краской и забыть про них. Ведь так ты говорил? - Да.. - скажет тот опуская глаза в пол, прижимаясь к настоящей, родной груди - Так знай. Шрамы не обязательно замазывать. Есть места где их не будет видеть не чеи очи, кроме моих. Обножай душу и шрамы свои только передо мной и не кем более. Доколе будет повторять тот барахатный голос поглаживая болезненно-нездорового цвета плечи, покрывая все шрамы и ушибы от работ мягкими поцелуями, не желая причинить еще боли. Стоя сзади возлюбленного, тот идеал не прекращает целовать: плечи, руки, лопатки, ключицы, все позвонки, все места до которых может достать. Поцелуи- как пластырь на раны. Он успокоит кожу, они не будет больше ныть, не будет беспокоить. - Я люблю тебя - послышется куда то шею - Будут любить всегда, везде и плевать мне хотелось на других. А будет кто против, убью живьем на месте. А тот последние слова будто не слышить.. Он за суть ухватился и больше отойдет от нее. - Прошу повтори.. Повтори,что сказал сейчас.. Те глаза все поняли с обрыва вторили с улыбкой - Я люблю тебя) - Еще раз, прошу..- говорит так, будто не верит,что достоин таких слов.. - Я люблю тебя Повторя эти слова, он прижмет к себе это просящее чадо и вновь скажет те слова - Я люблю тебя А в конце добавит - Я люблю тебя любым, со шрамами или без, с бледной кожей или нет, это мелочи в моей любви к тебе. Мне важен ты внутри,плевать какой ты там: разбитый, сломанный, опусташенный, истощенный. Я соберу тебя по по кусочкам, я подниму тебя, я заполню пустоту в тебе любовью и только ей. Тот художник не поймет с первого раза всю правду тех слов, но его идеалу не нужно больше. Он терпеливо, с улыбкой будет повторять все вновь и вновь. Прижимать к себе, говоря те нужные слова: « Я люблю тебя » Целовать щеки, нос, веки, губы, говоря те слова: « Я люблю тебя » Просыпаться с этими словами, чувствовать себя нужным и плевать,что это лишь один человек. С этими словами писать новые картины, то не принося собственную жертву, не принося ничего не жертву искусства, кроме времени и сил, которое быстро восполнит один прекрасный человек. Выставляя картины в свет и расскрывая себя, себя принятого, понятого, счастливого, появляются любители и поклоники твоего искусства. Твои поклоники восхищают твоим работами и личностью, которая нарисовала этот шедевр. Новая личность. Светлая, счастливая, с пластырями из поцелуев везде. Но какая разница тебе и всем, их ведь не видно) Видно, только ему одному, не кому более - Раны можно и не скрывать и не замазывать больше) С улыбкой скажет тот художник смотря в глаза своему идеалу с счатливой улыбкой. Обнимая того за шею, пока сильные руки не прижмут к себе за талию и не сомкнуться в поцелуе, тот тихо шепнет в губы: - Спасибо, ты подарил мне картину моей надежды..) Так все таки, что такое картины? Что это такое?