Flaxen hair and secrets of the black corners

Ночь. В старую квартиру через панорамное окно проникает яркий лунный свет. Он озаряет части комнаты, делая их более светлыми и выделяющимися на фоне других. На фоне черных углов, которые кажутся входами в иные миры. Около стены стоит небольшой диван, в эту ночь разложенный на двоих. В воздухе витает запах женского парфюма с нотками карамели и кофе. Слышно два дыхания. Одно: более громкое, умиротворенное, скорее напоминающее сопение. Второе: быстрое, но очень тихое, ведь человек боится разбудить спящую рядом девушку. Грубая ладонь гладит красные, а в свете луны – темно-бордовые, волосы. Пальцы нежно перебирают пряди, танцуют с ними в неком танце, движения которого лишь с виду кажутся непродуманными. Волосы переливаются бликами холодных оттенков, распластавшись по соседней подушке. Взгляд не спящего человека то опускается на обнаженную спину, то поднимается выше, вновь, как кажется, зажигая огнём эти непослушные алые волосы, похожие на льняную ткань. Но только живую. Которую хочется бесконечно перебирать в своих ладонях, в которую хочется запускать свои пальцы. И хочется ведь продолжать это все. Продолжать, несмотря на завтрашний, а точнее уже, сегодняшний подъем через пару часов. Продолжать, чтобы навсегда запомнить эти моменты, не упуская ни вдоха, ни выдоха, ни бликов, ни теней. Продолжать, лаская своим взглядом открытые участки тела. Просто продолжать, пока на тебя заинтересованно смотрят глаза из дальних и черных как смоль углов. Хоть эти углы совершенно пусты.