Потеря

День за днём одно и то же. Те же лица, те же сочувствующие взгляды, те же слова пустых соболезнований. Казалось бы, можно привыкнуть, но от этого липкого сострадания хотелось отмыться. Оно прилипало к коже, к сознанию, разъедало изнутри. Никто не говорит это искренне. Они следуют правилам приличия, соблюдают ритуал, надевают маски. Но что толку в чужом сочувствии, если в груди зияет дыра? Дыра настолько глубокая, что сердце давно выпало. Осталась пустота, холодное безразличие. Люди, их голоса, их жизни – всё стало фоном, неважным, бесцветным. Возможно, это просто защитная реакция разума на потерю. Или, быть может, он просто устал чувствовать. Эмоции – слабость. Способ манипуляции. Орудие, которым управляют, давят, убивают. Теперь они ему не нужны. Уже нет. Всё потеряло смысл. Жить потеряло смысл. Без него – ничего не осталось. Он бы не одобрил этих мыслей, но какая теперь разница? Его больше нет. И не будет. Нужно привыкать к этому. Сложно. Больно. Каждый день – пытка. Просыпаться без его запаха, без прикосновений, без взгляда. Завтракать в тишине, без его смеха и бесполезных кулинарных экспериментов. Работать, не слыша привычных, до боли родных вопросов. Дышать… можно ли дышать, если мир давно стал пустым? Сон. Единственное прибежище, единственная передышка. Но даже там его ждала боль. Во сне его преследовал Гарри. Всегда и везде. Гарри манил, Гарри звал, Гарри убивал. И каждый раз Том просыпался с криком, сжимая простыни в судорожном отчаянии, понимая, что он сам – причина всего. Причина смерти своего мужа. Причина собственной агонии. И он заслужил это. Каждую секунду этого мучительного, вязкого ада. Жить стало невыносимо. Сознание рушилось. Он чувствовал, как сходит с ума – медленно, неотвратимо. Единственное, что держало его на грани, – надежда. Тонкая, безумная надежда, что есть способ всё исправить. Он должен хотя бы попробовать. А потом… потом пусть горит весь мир. Ему всё равно. Ему нужен только Гарри. --- Это невозможно. Толпа. Бесчисленные лица. И среди них – он. Том замер, не в силах поверить. Нет. Это игра сознания. Это невозможно. Гарри мёртв. Его нет. Он видел его тело. Видел застывший, стеклянный взгляд. Видел, как он умирал. Но этот человек… этот мужчина в толпе… Том должен удостовериться. Он шагнул вперёд, ощущая, как земля под ногами становится зыбкой. Если это не Гарри… если это всего лишь чужак, похожий на него… – Здравствуйте, меня зовут Том. Не подскажете, где здесь ближайшая библиотека? Я тут впервые, немного заблудился. Какой же он идиот. Какая библиотека? Что за бред? Мужчина поднял на него взгляд – зелёный, пронзительный, до боли знакомый. – Здравствуйте, Том. Библиотека в двух кварталах отсюда. Прямо, затем направо. – Его голос… Мерлин, этот голос… – Кстати, меня зовут Джеймс Эванс. И… странно, но мне кажется, я где-то вас уже видел. На мгновение в его взгляде мелькнула тень боли, почти незаметная. Но Том заметил. Слишком похоже. Это не может быть совпадением. – Джеймс, не хотите выпить кофе? – спросил он, стараясь не выдать дрожь в голосе. Мужчина на секунду задумался, затем кивнул. – Почему бы и нет. --- Разговор в кафе подтвердил его худшие страхи. Это не Гарри. Не его голос, не его жесты, не его сущность. Пусть внешность и была до ужаса похожа – это был всего лишь незнакомец. Даже их магическая связь молчала. Том ушёл почти бегом, не попрощавшись. Он не мог больше находиться рядом с этим человеком. Слишком опасно. Ещё немного – и он бы не сдержался. Он бы забрал его. Подчинил, сломал, удержал силой. На этот раз он бы не отпустил. Но нет… это был не Гарри. Без него мир по-прежнему был бессмыслен. --- Оставался последний вариант. Единственный. Он не вернёт Гарри, но, возможно, позволит увидеть его ещё раз. Кольцо Гонтов. Воскрешающий камень. Сжимая его в пальцах, Том закрыл глаза. Представил Гарри. Его растрёпанные волосы, его улыбку, его голос… – Том? – Голос был холодным, чужим. – Зачем ты это сделал? Он открыл глаза. Перед ним стоял Гарри. Но не его Гарри. Этот был… другим. Тёмным. Злым. – Гарри… – Голос сорвался. – Я… я скучаю. Гарри усмехнулся – с горечью, с презрением. – Скучаешь? – Голос стал острым, как нож. – Ты убил меня, Том. Ты – причина моей смерти. Ты жалеешь? Глупец. Я ненавижу тебя. Я желаю тебе смерти. Мир пошатнулся. Воздух стал вязким, тяжёлым. Пальцы ослабли, кольцо выпало из рук. Гарри исчез. Том долго сидел неподвижно, уставившись в пустоту. Он принял решение. --- Через несколько дней газеты вышли с новой новостью в некрологе. Том Риддл, подающий надежды молодой политик, ушёл из жизни. Ровно через три года после смерти своего мужа. Причина неизвестна. То ли яд, то ли смертельное заклятие. Целители лишь разводили руками. Для большинства это была просто ещё одна трагическая история. Для немногих – личная потеря. Но один человек, читая некролог, лишь довольно улыбнулся. Альбус Дамблдор провёл пальцами по густой бороде и взглянул на кольцо Гонтов, лежащее перед ним. – Молодец, Том, – пробормотал он. – Ты не подвёл. Феникс на плече заворковал. Альбус усмехнулся. Теперь у него были все Дары Смерти. Теперь он мог творить истинное благо. Теперь мир будет принадлежать ему.