Пустота

Здесь. Ничего. Нет. Нет жизни и смерти. Нет света и тьмы. Нет правды и лжи. Нет войны и мира. Здесь нет абсолютно ни-че-го. И его, должно быть, тоже нет. У него нет тела. Нет мыслей. Нет силы. Пусто. Нет слуха. Нет способности говорить. Чувства?.. Чувства есть. Пустые... Всю жизнь были пустыми. Ненужными. Чувства... И он. Единственный, кому могли быть предназначены чувства. Пусть даже пустые. Его нет. Пу-сто. Или есть... И где-то отголоском сознания: "Должен быть!" И он бы позвал его. Он бы услышал его зов. Он бы пошёл искать его. Он бы коснулся его. Он бы подумал о нём. Но он не может. Пу-сто. Чувства. Страх, привязанность, боль, преданность, обида, симпатия, разочарование, предвкушение, ужас, уважение, ненависть, любовь. Странные чувства. Противоречивые. И настоящие... Пустые! Настоящие! Он не знает. Он не думает. Не может. И лишь чувствами ведом он: ненависть, любовь, ненависть, любовь, ненависть... Любовь. Это было несложно - найти его. И выныривая из подсознания Саурон был крайне доволен собой. Чувств вновь не было. Его - тоже. Мелькор... Раньше сердце сжималось при одном упоминание этого имени, а сейчас почему-то было Пу-сто.