Номернулион

Жара. Томный воздух знойного лета наполнялся стрекотом цикад, ароматом свежескошенной травы, раскаленного асфальта. Город точно вымер. То ли от жары, то ли от ощущения неопределенного волнения, пропитавшего порывы горячего ветра. Дороги пустовали. Шум мотора ни единого автомобиля не нарушал мёртвого молчания большого города. Телефонные гудки. Долгие. Нудные. Но по ту сторону провода никого не было. И парень в очередной раз повесил трубку на крючок автомата. – Неужели связь прервалась? Почему? Он порылся в сумке, достал из-под вороха вещей сложенную фотографию-открытку. «Я буду встречать тебя в городе. Мой номер – 35#-###-###. Звони, если что-то будет не понятно. Момоко Хьякушики». Изящная, с серьёзным, но одновременно мягким лицом, женщина смотрела со снимка куда-то в даль, приветственно взмахнув рукой и лишь слегка улыбаясь уголками губ. Чёрным маркером, как бы невзначай была обведена рубашка в области груди. «Она задерживается. Что-то случилось?» Парень ещё немного посмотрел на фото, а после спешно убрал его в карман брюк. Опять принялся нажимать на кнопки телефона, прогнувшиеся и стершиеся от долгого использования. Поднёс к уху шуршащую в глубине трубку. Но на этот раз вместо гудков услышал: «Вещание прервано в связи с чрезвычайной ситуацией. Вещание прервано в связи с чрезвычайной ситуацией». – Что?