***
24 ноября 2024 г., 18:30
Изрытые поля, туман молочно-белый,
Зарницы от снарядов вспышками в ночи.
Солдат молоденький в окопе индевелом
Писал письмо под светом угасающей свечи:
Ну здравствуй, дорогая мама.
Письмо быть может это и дойдёт.
Надежды нет, от этого на сердце рана,
Но время лечит, всё пройдёт.
Мы снова оказались в окруженье,
Погибло много наших пацанов,
А я покуда жив — плохое утешенье,
На этом всё, ненадо лишних слов.
Прости, что вырос непослушным,
Всему виною буйна голова.
Порою был к тебе я равнодушным,
Прости, родная, и не кручинься зря.
Нас кинут завтра в бой, я это знаю точно.
Мы на чужой войне, но бьёмся не щадя,
Я выбрал путь, а Бог рассудит очно,
Но жаль мне одного, что больше не обнять тебя.
