Оттенки

А мне кажется, кровь леденеет в моих ладонях, замирает в висках, циркулирует больше не. Щёки бледны, и губы тоже уже не стонут, только взгляд замирает в чарующей тишине. Неподъемной, огромной, такой же, как мое сердце, что когда–то жужжало, как дрель, у меня в груди. Кто остался, добро пожаловать в эпицентр! Только знайте — отсюда вряд ли теперь уйти... А мне кажется, что я медленно утекаю, и сквозь пальцы мои просачивались глаза. Я огонь или лёд? Потухну или растаю? Человек или призрак? Кто я? Давно я за никакие–то блага выкидывала по чувству? Вырывала ребро и зубы — одно в одно. Где моя голова? Почему же там снова пусто? Мозг мой вышел из уха — ему в голове темно... А мне кажется, страх, как кровь, забивает ноздри и течет, и течет, попадая в пасть. Он запачкал всё платье и туфли мои, и звёзды, похоже, смотря на это готовы пасть! А ты смотришь так просто… В глазах твоих смотрит небо, и ни мускул не дрогнет на твердом твоем лице. Мои ногти, которых, кажется, даже не было, хрустят под ногами, падают, подлецы... И я тоже падаю! Кажется, мир весь падает! Мои пальцы разбросаны где–то по сторонам! Схорони моё имя в глубоком Венерном кратере. Мою душу — в тебе, а тело — отдай волкам… Пусть хоть будет кому–то польза от этих органов, этот кто–то — не я уж точно, и пустяки. Пусть на погребальной урне напишут форменно: «Умирала духовно. Любила писать стихи». [30.11.15]