Это не нормально

Марк с трудом поднялся на кровати, его взгляд тускло скользнул по комнате. Вот уже месяц, как ночь за ночью его преследуют кошмары. В них разворачиваются удивительные и в то же время жуткие картины: мир после катастрофы, где люди, словно выращенные в колбах, отчаянно борются за выживание. Каждый сон — новый сюжет, но финал всегда один: кто-то умирает. Человек рядом с ним повернулся, открывая глаза: — Опять? — Да, неважно. Лука приподнялась на локтях, её каштановые волосы рассыпались по подушке вслед за головой: — Марк, это ненормально. Может, сходим к врачу? Ты уже месяц не спишь толком. — И чт... Её собеседницу явно не устроил такой ответ: — Нет, не "и что", а то, что я схожу с тобой. Дело ведь не только в сне, а во всём, что с тобой происходит. Последнее, чего Марку хотелось сейчас, это ссориться с Лукой. Но ещё больше он не хотел копаться в себе. Он знал: если начнёт это делать, одними порезами на руках он не отделается. Внешний мир был его убежищем. Там он был Носом — бездушной тварью, персонажем, которого боялись, но уважали. Всем плевать на его чувства, и никто не увидит, как он в сотый раз рассыпается на части. Но дома всё менялось. Дома была Лука, которая сквозь маску Носа видела Марка — того, кого он предпочёл бы сжечь в себе, чем показать кому-либо. — Уже светает. Мне пора вставать. — Вставать? — Лука полностью села. — Ты видел время? Ещё и пяти нет. Но её слова словно разбивались о невидимую стену. В комнате царил сумрак. Недостаточно светло, чтобы проснуться, и недостаточно темно, чтобы спать. Она протёрла сонные глаза и снова рухнула на подушки, закрыв лицо руками. «Чёрт бы побрал этого Марка. Сам не спит и другим не даёт». Неизвестно, сколько она так пролежала, но достаточно долго, чтобы мозг наконец пришёл в себя. Она прислушалась. Марк давно ушёл в ванную, но оттуда не доносилось ни звука. «Неужели опять?» — мелькнула тревожная мысль. Лука нехотя поднялась и тихо, ругаясь про себя, направилась к ванной. Постучала, прежде чем дёрнуть ручку. Конечно, заперто. На что она вообще надеялась? Лука могла бы поспорить с кем угодно: он снова занят этим дерьмом... Марк сидел на полу. Он не помнил, когда последний раз видел свои руки без шрамов. В последнее время их стало слишком много. На какое-то время ему даже удалось побороть эту привычку, но эти проклятые сны всё испортили. Он сорвался и не мог простить себя за это. За дверью стояла Лука, но это его мало беспокоило. Он положил лезвие рядом с собой и запрокинул голову на бортик ванны. Кровь струилась по рукам, пачкая пол и одежду. В принципе, ему было плевать, но… да какая, к чёрту, разница? Он находился в оцепенении, когда в двери повернулся ключ, отпирая замок. Перед глазами Луки предстала по-нанастоящему жуткая картина. Это был не первый раз, но Марк пересёк все границы. Предплечье было изуродовано до мяса. — Блять, ты совсем с ума сошёл?! — Девушка практически рухнула на колени, лихорадочно ища в ящиках бинты и спирт. — Что ты с собой натворил?! — А что я сделал? — Марк поднял голову, бесстрастно осматривая свои руки. — Дай сюда. — Не надо. — Ты решил сдохнуть? — Её голос оставался тихим и чётким, несмотря на шок. — Совсем спятил? И после этого ты ещё спрашиваешь: "Зачем мне к специалисту?" Несмотря на бушующий внутри неё ураган эмоций, она как можно осторожнее взяла руку Марка и начала обрабатывать. Пока Лука перевязывала руки, Марк не произнёс ни слова. Он сидел с запрокинутой головой, уставившись в белый потолок. Что-то только что изменилось, и это уже не будет прежним. Жаль. — Пойдём. — Мне и здесь нормально, — Марк посмотрел на Луку и понял, что не встанет, даже если захочет. — Да? В ответ она получила лишь молчание в сочетании с его фирменной ухмылкой. — Ясно. Если что-то понадобится — зови.