выстрел

темная ночь, с момента смерти линча, прошло более года. каждый божий день превратился в сущию пытку, заставляя погрузиться писателя в кромешную тьму своих оков сознания. каждый день давался все тяжелее и тяжелее, а ощущение того, что ты разлагаешься превращают в кусок никчемного человеческого мусора. с каждый днем джона терзали мысли, встать с кровати, было самым тяжёлым что можно было представить, но увы есть дела посложнее. откровенно говоря, хотелось бы уйти в след за приятелем, который стал частью тебя, превратил голубоглазого в того кем он и является. вспоминая окровавленное тело друга на руках, на глазах каждый раз наворачиваются слезы, мысли о том, что можно и отправиться в след за ним, тоже имеют место быть. не уж то, когда болтон говорил о том, что его нет в будущем.. он имел в виду самовыпил? смешно. очень, мать его, смешно. дейл уже давным давно смирился с таким состоянием сожителя. какое то время старче конечно пытался вытащить эту молодежь из этого состояния, но все попытки были четны. сегодня дейл на ночной смене, и джон снова один. совершенно один. стало так чертовски противно от собственной никчемности, от липкого, из за долгого лежания на месте тела, от такого же не приятного запаха исходящего, от ранее вечно вкусно пахнущего писателя. так сильно захотелось сейчас просто встать, и уйти в ванную, помыться. может холодный душ хоть капельку смоет противные, прилипшие к черепной коробке воспоминания. переосилив себя встать с кровати, в глазах моментально потемнело, эванс пошатнулся, но все таки смог устоять на ногах. подойдя к шкайфу, чувствовалась как от долгого прибывания в лежачем положении, каждую кость, каждый сустав стало ломить. кое как добравшись до полки с нужными домашними вещами, которые можно было одеть на себя, после душа. теперь можно направляться в ванную комнату. сейчас под прохладную водичку хотелось сильнее чем когда либо. сколько он в душе не был? неделю? три? месяц? в любом случае это не имеет значения. наконец то оказавшись в ванной комнате, джон осмелился взглянуть на себя в зеркало. увидел бы линч его в таком состоянии.. даже неизвестно как бы он отреагировал на своего приятеля, такого худого, бледного, с синячищами под глазами, и совершенно безжизнеными глазами. становится страшно, просто от собственного вида, мысли в очередной раз накатывают с головой, ведь страшно, страшно в зеркале вместо себя, видеть какой то "живой труп". не хотелось быть живым, хотелось быть уже мертвым, просто снова встретиться с линчем, хотя бы на небе. стало как то уже и насрать на противность тела. в голове произошел щелчек, заставляющей подорваться с места, и быстро вернуться в комнату, подхватить со стола джона младшего, и вернуться в ванную. там кровь отмыть легче. тихо осев на плитку в ванной, с глаз полелись слезы, тоненькими солеными струйкамм, заставляя глаза щипать и все хуже видеть. джон тихонько рассматривает свой револьвер, вспоминая все пройденые вместе с ним моменты. – я так скучаю, линч.. тихо прошептал он, вставляя дуло револьвера себе в рот, целясь прямо в мозг. буквально один выстрел, и они встретятся. щелчек, выстрел, кровь и безжизненное тело очкарика на полу в ванной.