Поздно

Ночь, тускло светящаяся лампа, потрёпанная книга в руках и он под боком. Крис тихо сопит перекинув руку через талию. Заснул. Улыбнуться, провести рукой по его кудрям и с шелестом перевернуть страницу. Он только мычит во сне и льнет ближе к боку. Отложить книгу на тумбочку, накрыть его пледом и тихо подняться с дивана. Он схватит за запястье и шёпотом в полудрёме произнесет: — Не уходи.. Снова улыбнуться, вернуться к нему, провести рукой по щеке. Надо уйти, надо, пока ночь не сменилась рассветом, пока лампочка не перегорела, пока второй том не закончился, пока глупая симпатия не переросла в любовь. Мозг кричит об этом, бьётся о стенки черепной коробки пытаясь вразумить, направить: «Нельзя его любить! Нельзя!». А сердцу не прикажешь, оно полностью игнорирует его зов. Разгоняет кровь по организму и бьётся быстро-быстро в его присутствии. А Крис будто не знает, как оно на него реагирует. Обнимает при каждой встрече, дарит сладости, ненавязчиво говорит комплименты. А оно с ума сходит, кульбиты такие делает, что, кажется, вот-вот выпрыгнет из груди. Он переплетает пальцы, сжимает ладонь в своей и просит остаться. Так жалобно, словно жить не сможет без чужого присутствия. Поддаться его чарам, выключить лампу и залезть под плед, прямиком в его объятья. Прижаться к груди, обнять за талию. А сердце с ума сходит. Мозг молчит, сдался. Ведь уходить уже поздно. Скоро рассвет, и лампочка вот-вот перегорит, и у тома пару глав осталось, и любовь распирает грудную клетку. Когда-то, возможно он скажет, успокаивая разбитое сердце, мол: «А я говорил!». Но сейчас, в тепле его тела, ничего не важно. Ведь уже поздно. Ведь он уже забрал моё сердце себе.