смысл
5 октября 2024 г., 01:29
Как женщины с цветами в трамваях.
Как мужчины на улице с зонтами.
Как дети играющие под огнями.
Миллиарды звёзд их освещают.
Где-то с ними и мы, эту бесхозную ленту проживаем.
Прожигаем. Перематываем. Сминаем.
Разве всё имеет смысл?
Мы его забываем.
Как беседы о насущном.
Как росчерки на стенах.
Как шум, что не заглушишь.
Как пылкость нашей веры.
О том, что будет лучше.
О том, что будет завтра.
А если не завтра, то попозже.
А если не попозже, то неважно.
Как тетрадные листы и заметки у моста, бесполезные буквы, что так глупо строят слова, образуют весь этот сюр не имеющий конца.
Где-то нескладно вовсе, где-то в погоне за красивым словами растерялся толк.
Какая миру польза от моих дурацких слов?
Но мне тепло. И так приятно.
Всё происходит как должно.
И даже если неопрятно, то может,
так и суждено?
В судьбу не верю и знаю тоже, что мы вершим свои концы,
А все же, есть ли смысл, искать его, как все творцы?
В своей прозе, в своих одах, мыслях вслух не торопясь.
А всё же есть ли смысл?
А он есть. Лишь для меня. Ему больше не пропасть.
