Апатия Ричарда

Мужчина открывает глаза, которые утыкаются в потолок его комнаты. Он на какое-то время прикрывает уставшие от отсутствия сна очи и шумно выдыхает. - Да сколько можно.. – В слух негодует он. - Ты уже не ребёнок, а кошмары всё так же с завидной регулярностью посещают тебя.. - Продолжает свой монолог мужчина. - Но это единственный способ видеть его. – Из его груди вырывается тихий всхлип. Поворачивает голову в сторону, его взгляд упирается в часы стоящие на прикроватной тумбе, они показывают время. 4:46. В голове витает множество мыслей и при этом ни одной. Ему банально не по силам сложить их в предложения, да что уж там, в простые словосочетания. Но он точно знает ему больно. Боль не физическая, но бьёт не хило. На столько что теряется осознанность и связь с тем внешним миром. - Мне не нужна победа такой ценой. Она того не стоит. – Шепчет в пустоту тьмы мужчина. С трудом покинув постель, он открывает окно. Окинув взглядом комнату, цепляется за такую нужную сейчас спасительную коробочку. Сигареты. Подрагивающей рукой тянется к ним. Приложив небольшие старания, достаёт «спасительную соломинку» чиркает зажигалкой и табак, завёрнутый в бумажную трубочку, загорается. - Я снова начну курить.- Горько усмехнувшись, выдыхает он. – Сколько ни бросал всё время возвращался к ним. Не могу без них обойтись. Я слаб. Ядовитый дым поступает в лёгкие, и распространяется по ним, обволакивая их стенки. Мужчина в свою очередь после спасительной затяжки блаженно прикрывает глаза. Механика его действий проста: вдохнуть дым и выдохнуть, вдохнуть и выдохнуть, вдох и выдох… - Блять.. – тихо улетает в ночной город. Слёзы что до этого момента стояли стеной сейчас текли из глаз градом при этом, обжигая щёки. - Я всё проебал.. – продолжает бормотать он. Сигарета уже выкуренная до фильтра обжигает пальцы своим теплом, но мужчина успешно игнорирует её, смотря куда-то вдаль. - А какова цена победы Ричи? – Ехидно вопрошает голос где-то на подкорках его сознания. Он насмехается. Звучит этот голос в точности как и у того существа. У кого?.. Кто? Чей это голос и кому он принадлежит?.. Оно. Мой Наш старый и к счастью уже мёртвый знакомый. На руках этого существа слишком много крови. Слишком. Этот голос всего лишь воображение сознания давно нормально не отдыхавшего после того дня. Ракового дня. Наконец выбросив сигарету на растерзание ночного города, мужчина закрывает окно. - Я не знаю. – Отвечает он на вопрос подсознания вслух. – Не знаю, но точно не жизни людей. - Воспоминание прошло перед глазами. Безумно больно. Слёзы прошли. Осталась лишь бесконечная, душащая апатия.