Ночная прохлада

Такое чувство будто на сердце с каждой секундой образуется новый порез, а мозги всё больше и больше закипают. Невыносимо тяжело дышать. Пустота наполнила пространство. Состояние, которое с каждым разом сложнее описать. Оно уничтожает каждую клетку тела, оставляя после себя лишь мрак. Если раньше извилины могли выдавить из себя хоть что-то адекватное, то сейчас это беспорядочный поток мыслей, что так и давит изнутри. И вроде бы всё хорошо, но в какой-то момент всё рушиться и вот ты уже сидишь на балконе своей квартиры, смотришь куда-то в небо, ища самую яркую звезду и вертишь в руках кружку с кофе, что давно остыл. И ты не будешь его пить. Оставишь его и простоит он, пока тебе не понадобиться чистая кружка. Ну или всё-таки решишься залиться этим коктейлем, то скривишься в лице. И отставишь чашу. Зашуршат деревья и нарушиться тишина. Проедет машина и вновь фокус не на звездах. Устало вздохнешь и бессильно потрешь лицо, в надежде прийти в себя. Холодный ветер обернётся вокруг тебя, и ты вздрогнешь, затрясешься. «И ведь всё в порядке» — честно уверяешь ты себя и других. Всё хорошо. Отлично. Просто чудесно. Превосходно. Нет ни тревог, ни забот. Ничего не беспокоит. Дышать свободно и легко. Всё в порядке. — Ты пойдешь с нами, — спросили где-то со стороны комнаты. — Нет, — тихо ответишь ты. — Что-то случилось? — Нет. Просто голова болит. Ночная прохлада, вновь заставит трястись...